Hinter den Spiegeln

Letztes Posting

2010-02-17T20:18:00.004+01:00

Dieses Weblog hat mich jetzt über zwei Jahre begleitet und dokumentiert meine schreiberische Entwicklung. Manche Texte sind gut geworden, manche schlecht und manche ganz grauenhaft und peinlich, aber alle gehören zu mir.

Ich finde jetzt ist ein guter Zeitpunkt gekommen einen Schnitt zu machen und weiter zu ziehen. Deshalb werde ich hier nichts mehr posten und auf einen neuen Blog umziehen. Der Umzug ist eigentlich mehr symbolisch, als wirklich sinnvoll, aber es ist ein Schnitt, den ich für mich selbst machen muss.

Danke den ein oder zwei Lesern, die ich hatte. :-) Ihr findet mich ab sofort hier: simone-keil.blogspot.com, wenn ich auch nur sporadisch posten werde, ich schreibe gerade an einer längeren Geschichte, da bleibt nicht viel Zeit übrig.

Lieben Gruß
Simone

Aquatinta

2010-02-12T21:00:00.000+01:00

von Maya

Du nimmst mein Bild und trägst es durch die Nächte,
mischst Farben neu und kleckst sie auf den Grund;
doch liegt der viel zu tief, das Schwarz frisst Bunt.
Pastell ist nicht genug. Was Zukunft brächte

bedürfte mehr als Staubschicht und Pigmente,
braucht Haftung, Tiefdruck, Risse im Gesicht.
Bei Blätterstürmen reichen nicht Akzente -
die sind zwar schön, doch haben kein Gewicht.

Nimm weg das Rot, kratz mir die Lippen blutig
und schab das falsche Blau aus meinem Bauch,
zerstöre dieses Kunstwerk, komm, sei mutig!
Was unter Farben liegt, das bin ich auch.

© Maya 2010

Vereinsamt

2010-01-31T10:53:00.001+01:00

von Friedrich Nietzsche

Die Krähen schrein
Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:
Bald wird es schnein, -
Wohl dem, der jetzt noch - Heimat hat!

Nun stehst du starr,
Schaust rückwärts, ach! wie lange schon!
Was bist du Narr
Vor Winters in die Welt entflohn?

Die Welt - ein Tor
Zu tausend Wüsten stumm und kalt!
Wer das verlor,
Was du verlorst, macht nirgends Halt.

Nun stehst du bleich,
Zur Winter-Wanderschaft verflucht,
Dem Rauche gleich,
Der stets nach kältern Himmeln sucht.

Flieg, Vogel, schnarr
Dein Lied im Wüstenvogel-Ton! -
Versteck, du Narr,
Dein blutend Herz in Eis und Hohn!

Die Krähen schrein
Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:
Bald wird es schein, -
Weh dem, der keine Heimat hat!

Frohes neues Jahr!

2009-12-30T23:06:00.010+01:00

Wird's besser? Wird's schlimmer? fragt man alljährlich.
Seien wir ehrlich: Leben ist immer lebensgefährlich!
Erich Kästner

In diesem Sinne, ein glückliches und gesundes neues Jahr!

Simone

Frohe Weihnachten

2009-12-24T16:03:00.024+01:00

Weihnachten ist ja immer auch mit Hektik verbunden. Alles soll besonders schön sein. Der Baum muss geschmückt, die Geschenke gekauft werden. Aber zwischen all dem Stress, sollte man nicht die Dinge vergessen, die den Geist von Weihnachten eigentlich ausmachen, auch wenn man - wie ich - nicht unbedingt religiös ist. Das sind ganz kleine Dinge, wie einen alten Freund anzurufen, den man aus den Augen verloren hat oder einfach mal Danke zu sagen, zu denen die immer für einen da sind wenn man sie braucht und das ganz uneigennützig. Denn das ist es doch, worum es Weihnachten eigentlich geht.

Ich wünsche euch allen frohe Weihnachten und ein schönes Fest inmitten der Menschen die ihr liebt.

Liebe Grüße
Simone

Danke

für M.

Es dämmert schon und in den Fenstern glühen Lichter.
Bald fällt der Tag und Nacht macht sich im Lande breit.
Ein kalter Wind beißt sich in fiebrige Gesichter.
Und alle Welt scheint für das Weihnachtsfest bereit.

Mein Herz schlägt leise, doch beharrlich, mir Sekunden.
Dein Blick weist mir den Weg aus der Vergangenheit.
Ein jedes Wort und all die ausgefüllten Stunden
sind mir Geschenke für die Ewigkeit. Die Zeit

des Suchens ist vorüber: Jetzt beginnt das Finden.
Du schaffst es Zuversicht in meinen Zopf zu binden
und klebst ein Pflaster auf den aufgeschürften Zeh.
Noch einmal pusten und schon tut es nicht mehr weh.

Und wie ein Eiskristall auf meinem Fenstersims zerstiebt,
hast du, mit einem Lächeln, mich gesundgeliebt.

© Simone Keil 24.12.2009

бабушка

2009-12-20T22:07:00.002+01:00

Im Wohnzimmerfenster gegenüber brennt Licht. Keines dieser Arbeitslichter bei dem man einen Faden durch ein enges Nadelöhr bringt, um einen Knopf an das weiße Sonntagshemd zu nähen oder die Tageszeitung liest. Es ist gedimmt und warm. Zu warm, um alltägliche Dinge zu verrichten, aber kühl genug um sich an den Händen zu halten.
Ich habe keine Handschuhe an. Vergessen, trotz der Temperaturen, die mittlerweile bei minus 20 Grad angelangt sein müssen. Einfach vergessen. Und es wird noch kälter. Die Sterne packen sich schon in Wolken. Leergeschneite, müde Wolken. Es muss ein wunderbares Gefühl sein, die weiße Masse um sich zu ziehen, die Nasenspitze hineinzupressen und den Winter einzuatmen.
Mein Schatten tritt von einem Bein auf das andere. Er kann es nicht ertragen auf einem Fleck zu verharren. Vielleicht, weil er sich dann seiner Zweitrangigkeit bewusst wird. Vielleicht ist ihm auch nur kalt.
Alles glitzert und glimmt. Ich zertrete Schneechristalle, unter meinen dicken Ledersohlen. Es knirscht und knackt und riecht nach der Wohnküche meiner Großmutter. Zimt und heißer Apfelwein. Und ihre massigen Arme, die mir die Luft nehmen. Und ihr Lachen in meinem Herzen. Es nutzt den ganzen freien Raum aus. Huscht von Herzkammer zu Herzkammer. Spielt verstecken in den Kapillargefäßen. Das kitzelt und ich zittere in meiner zu dünnen Jacke.
Mein Schatten wird ungeduldig. Er bewegt sich weg von mir, gerade soweit, dass die Verbindung nicht abreißt. Er hat recht, es wird Zeit. Meine Fingerspitzen werden schon taub. Ich habe Mühe eine Faust zu machen. Der Körper zu meinen Füßen bewegt sich schon seit Minuten nicht mehr. Ein rotes Rinnsal verfärbt den frischen Schnee.
Ich fasse seinen Kragen und ziehe ihn zu mir heran. Sein rechtes Auge ist zugeschwollen und die Haut schimmert violett direkt unter dem Rot. Ich schlage zu. Der Schmerz rast durch meine eisige Rechte, fährt durch meinen Arm, die Schulter, das Schlüsselbein und nimmt seinen Platz ein. Im Vorhof meines Herzens. Das Licht im Fenster ist verschwunden, wie das Lachen meiner Großmutter.

© Simone Keil 2009

Julklapp mit dem Weihnachtsmann

2009-12-10T14:46:00.007+01:00

Jasmin im Winter

2009-11-16T12:32:00.005+01:00

Wenn mein Körper Christallglas ist, und meine Haut den Blick auf Burgunderadern preisgibt, wünschte ich, jemand würde mich austrinken und meine leere Hülle an der Wand zerschmettern. Manchmal ist es schwer nicht zerbrechen zu können.
Meine Tage sind Brausen und Brummen. Vor meinem Fenster bewegt sich die Welt. Ich bin gefangen in einer endlosen Slow-Motion-Schleife. 22.20 Uhr und ich lebe. Immer noch. Gestern hat Er gesagt – und Er sah aus wie Stolpern und Fallen –, dass Er es beenden wird. Um 22.18 Uhr. Er ist ein Lügner und ein Meister der Worte. Eines Tages werde ich wissen, wer Er wirklich ist. Und ich werde sehen. Sehen und Wissen. Das ist es, was die Nacht vom Tage trennt. Meine Nacht ist Warten. Auf den Morgen. Auf den nächsten Schlag meines Herzens. Oder auf sein Schweigen.

Sie haben mir das Papier und den Bleistift abgenommen. Ich schreibe in die Luft. An die Wand. Auf den Boden. Mit meinen Fingern. Ich habe meine Fingerkuppen aufgebissen. Mein Blut ist so träge, wie die Zimmerluft. Ich wünschte mein Geist wäre es auch. Die Buchstaben wirbeln durch meinen Kopf, prallen an meine Stirn. Klopfen und schaben und puckern. Sie brennen hinter meinen Augen, wie der Rauch von Räucherstäbchen.
Silbenfäden spannen sich in den Ecken des Zimmers. Verbinden sich zu Wortnetzen. In ihnen: Er. Darunter: Ich. Wenn das Zimmer voll von seinen Netzen ist, werde ich mich nicht mehr bewegen können. Ich werde an Seinen Geschichten ersticken.
Jasmin im Nebel. Jasmin mit nackten Füßen. Jasmin zerfällt zu Staub und lacht. Und die Ölbäume greifen sich ein Stück vom Himmel. Spießen es auf ihre Äste. Zuckerwatte, klebrige Süße. Der Mond blinzelt erschrocken durch das Wolkenloch auf uns herab. Ich klaube sie auf – Jasmin –, besteige den Berg Arafat. Verstreue sie unter den weißen Daunen, die meinen Kopf umschwirren. Frau Holle betet nicht. Sie wäscht und putzt und schüttelt ihre Betten aus. Jasmin im Schnee. Jasmin mit leeren Augen. Niemand steinigt mich auf dem Weg nach unten. Ich wünschte Er würde schweigen.

Manche Tage sind gut. Manche Tage sind wortlos und laut. Schwester Elena sagt, man muss zurückkehren zum Anfang, dann kann man sich seinen Weg aussuchen. Sie hat leicht reden, in ihrer Welt aus weißer Baumwollunterwäsche und Flachbildschirmen. Morgens ein Marmeladenbrötchen und abends Käsespätzle und Walter. Oder Werner oder Fred. Schwester Elena hat nicht Seine Geschichten gehört. Sie singt deutsche Schlager auf dem Flur und klappert mit Porzellan. Sie köpft Glasfläschchen und verabreicht Bienenstich. Sie ist nicht Glas. Sie ist Stoff.

Schlüsselgeklapper und quietschende Scharniere. Schwester Elena reicht mir einen Wassereimer und einen Lappen. Sprachlos. Hinter ihr ein Wachtposten. Er bewacht nicht mich, sondern sie. Sie kommt niemals allein zu mir. Ich wasche mein Leben von den Wänden, während sie an der Tür wartet. Ich werde es schreiben, wieder und wieder. Sie weiß es und ich weiß es.
„Man muss sich bemühen zurückzufinden“, sagt sie, „wenn man sich bemüht, kann man alles schaffen.“
Ich nicke und schaffe es zu lächeln. Über ihrem Kopf spinnt Er seine Geschichten weiter. Ich versuche nicht hinzusehen.
„Ihre Mutter möchte Sie besuchen. Morgen Nachmittag. Sie sollten mit ihr reden.“
Humpty Dumpty saß auf dem Eck, Humpty Dumpty fiel in den Dreck. Ich presse die Handflächen auf meine Ohren. Und auch der König mit seinem Heer, rettete Humpty Dumpty nicht mehr. Schwester Elena wirft frische Bettwäsche auf die Matratze und schließt sich in ihrem Schlagerflur ein. Und mich aus.

Vielleicht geben sie mir Stift und Papier zurück, wenn ich verspreche an den Sitzungen teilzunehmen. Vielleicht, wenn ich Ihn verleugne. Auf meinem Konto befinden sich weit mehr als 30 Silberlinge. Schwester Elena möchte mal ans Meer, hat sie gesagt. Sie mag Wasser und Wind. Sie mag das Rauschen der Wellen und den Sommer.
Jasmin blüht im Winter. Minus 18 Grad. Ich bette sie zu Füßen des Ölbergs und weine. Jasmin im Schnee. Ihr weißes Kleid – rot. Jasmin unter der Januarsonne, die sich wandelt und schweigt.

Dr. Rosenberg schüttelt den Kopf. Reibt sich über die Stirn. Seine Haut ist gräulich-braun. Pergament. Ich wünschte, ich hätte einen Kugelschreiber. Er legt seine Brille auf die Akten. „Sie leiden unter einem schweren posttraumatischen Stress-Syndrom.“ Er sieht mich mit seinen Maulwurfsaugen an. „Wir können Ihnen helfen, aber nur, wenn Sie mitarbeiten.“
Ich nicke und sage noch einmal mein Sprüchlein auf. Sage, was von mir erwartet wird. Schwester Elena sitzt neben dem Schreibtisch. Gleich wird sie mir über den Kopf streichen und mir meinen Bleistift in die Hand drücken. Sie verschränkt die Arme vor der Brust. Ich knubble an den Verbänden um meine Handgelenke.
„Es reicht nicht es zu sagen“, sagt Dr. Rosenberg, „Sie müssen es einsehen. Sie müssen es verstehen und Sie müssen wissen, dass es die Wahrheit ist.“
Die Wahrheit ist eine Buntgefleckte am 23. Dezember. Sonst nichts. Kein Hokuspokus, kein Sandmännchen aus dem kleinen Plastikbecher kann daran etwas ändern. Traumsand brennt in den Augen, wie Methylalkohol im Rachen.

22.18 Uhr vorbei. Schon wieder. Er baumelt am Zeigefinger der Wanduhr. Schöpft Atem und grinst. Wackelt mit seinem Kopf. In seiner Hand Jasmin, zu einem Strauß gefasst. Ihr Duft raubt mir die Sicht. Peter Pan hat es gewusst. Man darf nicht erwachsen werden. Nicht für alle Küsse der Welt. Erwachsenwerden bedeutet vergessen. Vergessen wie man fliegt.
Jasmin fliegt hoch. Jasmin fliegt schnell. Ich fange sie auf. Meine Reflexe sind wach. Jasmin im weißen Kleid. Wässrige Morgenröte. Das Mal auf ihrer Stirn. Ich schließe den Beutel und schultere den Stecken. Inschallah. Eine Tretmine trennt Beine vom Rumpf. Masseltoff! Und Er lacht mich aus. Er weiß was mir blüht.

© Simone Keil 2009

(Die Geschichte belegte den 1. Platz des ersten Prosa-Wettbewerbes des E-LITEratums, Oktober 2009. Alle Texte, die Teilnahmebedingungen und die Bewertung der Jury kann man hier nachlesen.)

Memento mori!

2009-11-07T21:52:00.010+01:00

von Margot S. Baumann

Klappentext:

Abbé Kilian tötet als Fünfjähriger seinen alkoholabhängigen, prügelnden Vater mit einem Wespennest. Daraufhin wird er ins Tessin in eine Anstalt für schwererziehbare Jugendliche gebracht. Dort beginnt für ihn eine grausame Zeit. Massimo, ein homosexueller Mitinsasse, zwingt Abbé zu sexuellen Handlungen. Als die Demütigungen eines Tages zu groß werden, versucht er zu fliehen.
Diese Erinnerungen verfolgen Abbé sein ganzes Leben lang und er tut Dinge, an die er sich später nur noch fragmentarisch erinnern kann. Um endlich die Anerkennung und Bewunderung zu erlangen, die ihm seiner Meinung nach zustehen, beschließt er ein berühmter Schriftsteller zu werden. Doch auch diesen Weg pflastert Abbé mit dem Tod.

Der Roman erzählt nicht nur die Geschichte des Protagonisten, sondern lässt einen auch an seinem Seelenleben teilnehmen und die Auslöser für sein Handeln finden, die in seiner Kindheit begründet liegen.
Manche Stellen – besonders in der Kindheit des Protagonisten und in der Beziehung zu seinem Vater – sind nichts für zarte Gemüter, aber ich finde diese offenen Beschreibungen machen die Geschichte authentisch und glaubwürdig, weil man es geradezu spürbar miterlebt.
Spannend, mitreißend und genau das richtige für stürmische Herbst-Abende vor dem Kamin. Klick zu Amazon.

Schimmel im Kopf

2009-10-27T16:56:00.002+01:00

Die Zeit hat vieles gefressen. Sie hat Erinnerungsbröckchen abgebissen und runtergeschluckt, bevor sie zufrieden rülpsend eingeschlafen ist. Übrig geblieben ist stinkender Lochkäse auf Brot. Und ich. Auch wenn ich nicht weiß, wer das ist.
Es gibt Tage an denen ich mich erinnern kann. An den Geschmack von Preiselbeeren. An den Geruch junger Vollmondnächte. An die Akkorde von 'Get it while you can'. Und an den Sonnenaufgang in Frisco.
Wir lagen auf der Motorhaube des Chevys. Wir berührten uns nicht. Nicht mit den Händen. Das Zischen, als die Sonne aus der Bucht brach. Zinnoberrotes Eisen. Und deine Augen. Dreifarbig. Grau, grün und braun. Ineinander fließende Saturnringe klammerten sich an das Schwarze Loch deiner Pupille. Und ich wurde aufgesogen.
Im meinem Kühlschrank liegen eine Tüte Milch, eine halbe Tafel Vollmilchschokolade und ein Paar meiner Tennissocken neben der Samstagszeitung. Ich stecke den Brief der Versicherungsgesellschaft in das große Gemüsefach und schließe die Tür. Mein Magen knurrt.
Hast du gewusst, dass die meisten Menschen in ihrem Bett sterben? Sie legen sich hin, machen die Augen zu und wachen nicht mehr auf. Einen schönen Tod nennt man das dann. Ich werde nicht so sterben. Ich werde mit einem Knall abtreten. Und wenn es nur ein finales Furzen ist. Ich muss Zwiebeln kaufen.
Es regnet. Natürlich, der Himmel verarscht mich. Aber er kann mich, ich werde nicht wieder rein gehen und kleinbeigeben. Nie wieder. Ich schlendere zu dem Tante Emma Laden an der Ecke und nehme einen Beutel Zwiebeln aus der Auslage vor der Eingangstür. Zwei Straßen und fünf Gedankenfäden später werfe ich ihn in einen Müllcontainer. Die Wolken reiben sich an den Telefonmasten. Es rauscht und knistert und schüttet. Meine Augen brennen, aber ich weiß nicht ob ich weine.
Im Rinnstein liege ich, nur viel älter. Den Kopf auf einem Arm, im anderen eine Flasche braunen Fusel. Ich will mir die Flasche aus der Hand reißen und bücke mich über meinen Körper. Mein altes Ich erwacht und sieht mir direkt hinter die geröteten Augen. Ich erkenne mich und strecke mir die Flasche hin. Verschütte etwas auf meine Finger. Es riecht nach gestern. Nach Vergessen. Ich mache eine Faust und schlage mir ins Gesicht. Wieder und wieder. Blut und Whisky.
An der Hauswand steht eine Frau. Ihre Gesichtshaut sieht aus wie Winter am Meer. Sie singt 'Summertime'… and the living is easy… Scheiße. Ich starre auf die vernarbte Haut meiner Hände. Zähle meine Finger. Die Fensterscheiben der Häuser. Meinen Herzschlag.
Dann stehe ich vor deiner Haustüre. Wassertropfen an meiner Nasenspitze. Um meine Nikes bildet sich eine Pfütze und ich patsche ein wenig darin herum. Wie damals, als wir vor dem Wolkenbruch geflüchtet sind. Ich hatte Schiss, dass der Blitz einschlägt und uns röstet, mit dem ganzen Stroh und den Kühen. Burger Spezial, hast du gesagt, das wär doch mal was. Dann hast du die Augen geschlossen und den Takt des Donners inhaliert. Die Stahlseiten meiner Gitarre schnitten in meine Fingerspitzen und erinnerten mich daran, dass ich lebe.
Du öffnest die Haustür und nimmst meine Hand. Das fühlt sich an, wie nach Hause kommen. Du siehst mir in die Augen. Du hast es geschafft, sagst du. Nein, sage ich und jetzt weiß ich, dass es wirklich Tränen sind.
Du trocknest meine Haare mit einem roten Handtuch und küsst meine Stirn. Wir gucken einen alten Konzertmitschnitt an. Die Aufnahme ist scheiße. Die Tonspur ein Gewitterrauschen. Meine Gitarre lacht mich aus. Ich kuschle mich in deine Armbeuge und schließe die Augen.
Ein Schimmel galoppiert durch meinen rechten Gehörgang und wirft sich mit voller Wucht gegen das Trommelfell. Mein Kopf vibriert. Ich versuche den aufgebrachten Hengst mit einem Kopfschütteln nach draußen zu befördern. Keine Chance. Er nimmt Anlauf und steuert wieder auf sein Ziel zu. Wenn er so weiter macht, schafft er es heute Nacht bestimmt die Mauer zu durchbrechen und bis in mein Gehirn vorzudringen. Ich frage mich, was er damit bezweckt. Auch wenn das unwichtig sein mag. Ich habe seine Anläufe und die Aufprallvibrationen gezählt. Wir sind bei 58. Ich bin müde. Ich kann nicht schlafen.
Gestern habe ich geträumt ich hätte Krebs. Unheilbar. Metastasen in allen Organen. Vielleicht noch zwei Monate und Ende. Leber, Nieren, Lunge, alles im Eimer. Und das Herz. Durchfressen von kleinen schwarzen Gängen, die nirgends hinführen als ins Dunkel. Schwarz, dunkelschwarz, sonst nichts. Es hat mir nichts ausgemacht zu sterben. Und ich fürchtete mich nicht vor der Dunkelheit. Aber ich hatte Angst. Angst, dir nicht erzählen zu können, wie es sich anfühlt tot zu sein.

© Simone Keil 2009

Das Buch das nie geschrieben wurde

2009-10-17T20:49:00.004+02:00

von Uwe Knietsch erscheint in diesem Jahr nun endlich nach 22 Jahren in der zweiten Auflage... guckst du hier

ich enthalte mich eines Kommentars, das muß man selbst sehen :-D

Frank Schätzing, wie lautet die Bestseller-Formel?

2009-10-06T14:14:00.002+02:00

Sein erstes Buch war ein Erfolg, "Der Schwarm" wurde bis heute in 17 Sprachen übersetzt und soll demnächst verfilmt werden: Frank Schätzing, ausgezeichnet mit Preisen, ist Garant für Quote - ein Interview aus dem "SZ am Wochenende".

klick zum Interview

Der Mann ist mir doch sehr sympathisch. Ich glaube, ich werde den Schwarm, der seit ein paar Wochen in meinem Bücherregal vor sich hin staubt, nun doch mal in Angriff nehmen.

Fanny Holzbein

2009-09-15T15:27:00.018+02:00

von Kurt Bartsch

Klappentext

"Der Untergang der Stadt war beschlossene Sache." Mit diesem Satz beginnt der Roman Fanny Holzbein, der Roman über ein Mädchen, das eigentlich Fanny Salbei heißt, und der vom März 1945 bis Winter 1947 in Berlin spielt. An Fannys Seite ihre Freundin Charlotte - etwas älter als sie - eine treue Seele, der einzige Mensch, den sie noch hat. Und vier Jungen aus der Nachbarschaft, Spielgefährten von einst, die zu Kindersoldaten geworden sind, die wild entschlossen das verteidigen, was Ehre und Treue ihnen gebietet: das Vaterland, die Mädchen, die Illusion.

Das ist eins der Bücher, das man erst wieder weglegt, wenn man es zu Ende gelesen hat. Kurt Bartsch erzählt eine berührende Geschichte, ohne rührselig zu werden. Die Schreibweise wechselt von klaren, knappen Beschreibungen zu poetischen Bildern, von rasantem Tempo zu verdichteter Langsamkeit. Ein wirklich großartiger Roman, bewegend und fantastisch geschrieben. Absolut empfehlenswert.

Verknüpfung

2009-09-12T22:25:00.008+02:00

Das Feuer eisgesäumte Lippen.
Die Erde harrendes Versprechen.
Das Wasser spindeldürres Nippen.
Die Luft ein unheilbares Rächen.

Am Wegesrand betrunknes Gestern.
In seiner Hand die leere Stunde.
Der rote Mond und seine Schwestern
verticken eine Schrecksekunde.

Ein Flashback und ein dumpfes Flüstern.
Die Dunkelheit bläht ihre Nüstern.
Sie saugt mich gellend ein.

Du bleibst und schweigst: Ein Winterkind.
In deinem Haar befreiter Wind
und taugeborner Schein.

© Simone Keil 2009

Auflösungserscheinung

2009-08-01T13:30:00.006+02:00

Die Jägerzäune brechen meinen Blick
schon vor dem Wald, wie eh und je,
und spießen ihn auf ihre Köpfe.
Ich hänge fest. Mein kleiner Zeh

fängt an zu jucken. Mir wird kalt.
Ein Spiel, ein erstes feuchtes Tasten,
die alten Zöpfe, frisches Stroh,
verwahrt in dem Zigarrenkasten.

Es riecht auch heute noch nach Kuba,
nach Aufstand, Krise und nach Spaß.
Mein Lachen löst sich in der Starre.
Ich lös mich auf. Der Mond wird blass.

© Simone Keil 2009

Ohne Filter

2009-07-26T04:41:00.010+02:00

Die Sterne sehen müde aus,
entseeltes Licht ersetzt ihr Strahlen
und über diesem falschen, fahlen
Laternenschimmer schweigt ein Haus.

Die Fensterläden zugezogen,
die Tür verriegelt, wie zum Schutz.
Hinter dem weißen Kunststoffputz
hast du dich in den Schlaf gelogen.

Grimmiger Rauch, von meiner Kippe,
brennt sich in die Pupille ein.
Ein Tabakrest an meiner Lippe.

Ein junger Mond stürzt von der Klippe,
wäscht sich in Bodennebel rein.
Ich tret die Kippe aus; geh heim.

© Simone Keil 2009

Traumfänger - Fünf

2009-07-21T22:08:00.001+02:00

Der Kater schießt fauchend an ihm vorbei und rast die Treppe hinunter. Henry schließt die Eingangstür und atmet die bleierne Trostlosigkeit, die sich meist in verlassene Wohnungen breit macht, und die sich auf seine Schultern stützt, wie ein alter Freund.
Er geht ins Schlafzimmer und nimmt das kleine Foto an sich. Er streicht über ihr mahagonifarbenes Haar, schließt die Augen und drückt das Bild an seine Nase. Sommer. Nackte Füße die kaum das Gras berühren. Knallrote Sandalen in der Hand. Julilachen. „Siehst du. Siehst du, ich hab’s geschafft!“ Ihre Arme um seinen Hals und Brombeerlippen.
Er öffnet den Schrank, lässt die Hände über ihre Kleider wehen. Sie bauschen sich auf. Füllen sich mit rosigem Fleisch. Mit warmem Atem. Mit Blut. Herzschlag.
Jessica in dem blassroten Kleid, das gerade bis zu ihren Knien reicht. Er mag es, wenn sie Kleider trägt. Mag es, wie sich der Saum an der Haut ihrer Schenkel reibt, sie umstreift, sich zurückzieht und wieder berührt.
Sie hält ihm den Brief hin und ihre Augen leuchten mit der Sonne um die Wette.
„Ich hab es geschafft! Sie haben mich angenommen. Ich kann es noch gar nicht glauben.“
Sie wartet darauf, dass er den Brief liest und er vergräbt seine Hände nur tiefer in den Taschen seiner Jeans.
„Hey Papa-Bär, guck nicht so grimmig. Ich bin doch nicht aus der Welt und ich komme jedes Wochenende zurück in unsere Höhle. Du machst uns ein Feuer an und wir sind wir. So wie immer.“
Sie würde kommen. Erst jedes Wochenende, dann jedes zweite und irgendwann… Henrys Lippen kräuseln sich, versteifen sich und schließlich schafft er es, ihnen ein Lächeln abzuzwingen. „Ja, wir werden immer wir sein.“
Er nimmt den Brief in die Hand und richtet seine Blicke auf die verschwimmenden Buchstaben.
„Das ist toll, Jess. Ich freu mich für dich.“
„Das sagst du nur so.“
„Doch, ich freu mich wirklich.“
Die Sonne beißt ihm in den Nacken und er reibt sich über seine spannende Haut. Und er schwitzt. Er schwitzt und er hasst den Sommer. Nicht prinzipiell. Aber diesen hasst er von Sekunde an, voller Überzeugung und mit Erfolg.
Sein Gesicht in luftigem Stoff versenkt. Er nimmt das Kleid aus dem Schrank und packt es mit ein paar persönlichen Sachen in eine kleine Reisetasche. Er macht das Bett und löscht das Licht.

„Hey, Kiki, was hast du denn gemacht.“ Er geht in die Hocke und nimmt dem Mädchen das Messer aus der Hand. Blut? An ihren Kleidern, den Händen, dem rostfreien Stahl. Sie sitzt vor der Theke des kleinen Pubs. Den Rücken an die Holzvertäfelung gelehnt, die Beine von sich gestreckt.
Der kleine Körper wiegt fast nichts, als er ihn nach oben ins Badezimmer trägt. Er dreht das Wasser auf, streift ihr vorsichtig die fleckigen Kleider ab und lässt sie in die Badewanne sinken.
Sie zieht die Beine an, umschlingt ihre Schienbeine und legte den Kopf auf die Knie. Vereinzelte Haarsträhnen treiben auf der Wasseroberfläche und bilden eine surreale Gischtkrone um die Klippen ihres Körpers.
Sie summt. Sie hat eine schöne Stimme. Ein wenig rauchig. Wie ein Sommermorgen in den Bergen. Und man weiß, wenn der Nebel sich erst verzogen hat, wartet ein klarer Tag.
Henry taucht den Schwamm in das heiße Wasser und benetzt ihre Schultern, lässt ihr das Wasser über den Rücken rinnen.
Vorsichtig fährt er mit dem Finger über ihre Schulterblätter, über die beiden zwanzig Zentimeter langen Narben, die sich parallel über jedes ziehen. Sie sind schon alt und verblasst. Außer ein paar harmlosen Schnitten auf ihren Armen, sind keine frischen Wunden zu finden.
„Was ist passiert?“, fragt er. Leise nur, er will sie nicht erschrecken.
„Wusstest du, dass Blut sich seiner Umgebung anpasst? Nachts ist es schwarz und seidig, versteckt sich in den Schatten, wie ein Chamäleon und es fließt ganz langsam. Tagsüber aber, da ist es hellrot und schnell, wie ein begradigter Bachlauf, als wollte es sagen: seht her ich lebe.“
Sie fängt wieder an, die kleine Melodie zu summen. Und Henry betrachtet ihre Narben. Gleichmäßig sind sie, fast wie Eineiige Zwillinge. Und sie passen sich an ihren Körper an, als gehörten sie von jeher zu einander. Als sei das Eine ohne das Andere nicht denkbar.
„Wo ist dein Onkel?“
„Wer?“
„Herb, dein Onkel.“
„Er schläft sicher. War heute schon ziemlich früh besoffen.“
Henry wäscht ihre Haare. Sie sind strähnig und verklebt.
„Warum lebst du eigentlich bei deinem Onkel? Was ist mit deinen Eltern?“
„Ich brauch keine.“ Sie betrachtet ihre Zehen. Die Nägel sind zu lang.
„Aber du hast doch welche. Jeder hat Eltern.“
„Ich hab Elena.“
„Aber sie hat dich nicht geboren.“
„Doch, das hat sie.“ Ihre Nackenmuskeln spannen sich an und sie zieht die Schultern hoch. Schüttelt seine Hände ab. „Das verstehst du nicht.“
Sie steigt aus der Wanne und er wickelt sie in ein riesiges Badetuch. Trocknet ihre Haare und kämmt sie. Sie lässt es emotionslos über sich ergehen. Dann bringt er sie ins Bett. Sie drückt ihr Gesicht an seinen Unterarm, gähnt und zieht die Decke bis zum Kinn hoch, auch über seine Hand, die er auf die Bettkante stützt, und schläft ein.
Henry geht die knarzenden Stufen hinunter und folgt den dunklen Spuren bis in die Küche. Die Bodenfliesen sind blutig und auch an den Schränken sind dunkelrote Spritzer. Sonst nichts.
Er holt seine Jacke.

© Simone Keil 2009

Traumfänger - Vier

2009-07-21T00:29:00.004+02:00

Es hat angefangen zu schneien und bauschige Flocken umwehen ihre Körper. Kiki lacht und hüpft mehr, als dass sie geht. Henry hat Mühe Schritt zu halten.
Die Fröhlichkeit des Mädchens und selbst der Schnee wirken bizarr und unpassend inmitten der verfallenden Gebäude. Kaum eine Fassade hat eine erkennbare Farbe. Alles grau in grau, umschwirrt von reinweißen Federn und einem tanzenden Tupfer orange. Henry lächelt.
Kiki dreht sich mit weit ausgestreckten Armen, bis sie atemlos vor seinen Füßen in den frischen Schnee plumpst.
„Warum trägst du die?“ Sie deutet mit dem Kinn auf seine Handschuhe.
„Es ist kalt.“
„Ja.“ Kiki nickt und hält ihr Gesicht in die kitzelnden Daunen. Sie schließt die Augen. „Manchmal ist mir so kalt, dass ich mich an Eiszapfen wärmen könnte. Dann gehe ich nach draußen und laufe durch die Straßen. Und habe immer das Gefühl, dass ich etwas suche. Aber ich weiß nicht, was es ist.“
„Dann suchen wir wohl beide etwas“, sagt Henry und hebt den Korb auf, der neben ihr in einer Schneewehe umgekippt ist.
Kiki klopft sich die Kleider ab und sie gehen eine Weile schweigend nebeneinander her. Henry will gerade fragen, wie weit es noch sei, als sein Blick auf ein kleines Häuschen fällt und er weiß, dass sie angekommen sind.
Das Haus wirkt, inmitten der tristen Blocks, wie ein Fremdkörper. Wie ein Überbleibsel aus einer anderen Epoche. Die Fassade ist in einem warmen gelb gestrichen und das Spitzdach decken rote Tonziegeln, die dank einer offenbar schlechten Isolierung nicht vom Schnee bedeckt bleiben. An den Fenstern hängen unterschiedliche Gardinen und im Garten stehen Schuhe. Mindestens fünfzehn Paar. Ordentlich sortiert.
Kiki folgt Henrys erstauntem Blick und lacht. „Elena sagt, wenn man Träume einlädt, muss man ihnen auch ein warmes, trockenen Plätzchen zum ausruhen anbieten.“
Sie zuckt mit den Schultern und ein wissendes Lächeln umspielt ihre Lippen. Sie sagt die Wahrheit oder glaubt zumindest, dass sie das tut.
„Elena sagt, die Menschen sind zu ignorant zum Träumen, deswegen schwirren so viele heimatlose Träume durch die Welt, die nur einen Platz suchen an dem sie sich niederlassen können. Und den bietet sie ihnen. Elena hat genug Träume um ein Fußballstadion zu füllen, sagt sie, und das nur, weil niemand sonst sie haben will.“
„Träume sind Luftblasen, das sage ich dir. Wenn man sie festhalten will platzen sie. Was übrig bleibt, sind nur feuchte Flecken auf dem Laken.“
„Dann hast du einfach zu fest zugedrückt“, erwidert sie bockig und verschränkt die Arme vor der Brust.
Henry steckt sich eine Marlboro an und schluckt den Rauch mit einer bitteren Träne hinunter. Vielleicht hat er das. Vielleicht hat er sie erdrückt. Er starrt auf eines der Schuhpaare, das direkt vor seinen Füßen steht. Dunkelbraune Wanderschuhe, ähnlich denen, die er selbst trägt.
„Tut mir leid“, sagt Kiki, geht einen Schritt auf ihn zu und bleibt so dicht vor ihm stehen, dass sie den Zigarettenrauch einatmen muss. Sie hebt die Hand, als wolle sie seine ergreifen und Henry zuckt unwillkürlich zurück.
Er schnippt die Kippe über den niedrigen Jägerzaun und sie versinkt im Schnee. Die spärliche Rauchfahne wird von einem verärgerten Windstoß fortgerissen.
„Ich werde sie finden.“

Sie betreten das Häuschen ohne anzuklopfen. Kiki benimmt sich, als sei sie selbst hier zu Hause. Sie geht zielstrebig in die Küche und stellt ihren Korb auf dem kleinen weißen Küchentisch ab.
Die Arbeitsplatte ist schmutzig und neben der Spüle stapelt sich Geschirr. Auf dem Fußboden kleben Saft oder Kaffeereste. Henrys Sohlen machen schmatzende Geräusche beim Gehen. In den Fensternischen haben sich Stockflecken gebildet und auf den Scheiben hängt ein gelblicher Schleier. Kiki scheint das alles nicht zu bemerken, oder hat sich daran gewöhnt.
„Setz dich.“, sagt sie, während sie ihre Jacke und Handschuhe auf die Eckbank wirft. „Ich werde mal Elena suchen.“
Das Haus kann höchstens vier Zimmer haben bei der Größe. „Weit kann sie ja nicht sein.“, erwidert Henry und zuckt mit den Schultern.
„Man soll sich nicht von dem Vordergründigen täuschen lassen, sagt Elena immer.“ Kiki zwinkert verschwörerisch und lässt Henry einfach stehen.
Er setzt sich auf einen der weißen Plastikstühle. Er ist unendlich müde. Es ist warm im Zimmer. Die Luft riecht abgestanden und lässt sich nur widerwillig einatmen. Irgendwo brummt ein Heizkessel. Der Wasserhahn tropft sporadisch. Träge löst sich ein Wassertropfen aus dem Ausguss, klebt noch einen Sekundenbruchteil daran fest, wird in die Länge gezogen, macht sich frei und steigt, sich schimmernd um die eigene Achse drehend, in den angerosteten Hahn. Klack. Henry reibt sich über das Gesicht und kneift die Augen zusammen.
Die Fensterläden traktieren die Hauswand. Ein Wunder, dass das verwitterte Holz dem Zerren und Schlagen standhält. Es hat aufgehört zu schneien. Doch der Wind treibt den losen Pulverschnee vor sich her, scheucht und jagt ihn, bis er sich stoisch in Nischen und Fugen festklammert. Dann wird es still. Von einem Wassertropfen auf den anderen legt sich der Sturm. Das Holz vor den Fenstern ächzt dankbar auf. Die Sonne bricht durch die bauschigen Schneewolken und gibt dem sterilen Weiß einen Hauch von Lebendigkeit. Henry sehnt sich danach, sich in eins der frisch aufgeschüttelten Schneebetten zu kuscheln und die Decke über den Kopf zu ziehen.

Weiß kann so viele Nuancen haben. Wände, altweiß verputzt, an einigen Stellen von dunklen Kratzern unterbrochen und brüchig an den Ecken. Bettwäsche von diesem traurigen Weiß, das Baumwolle bekommt, wenn sie jahrelang in Schränken aufbewahrt wird. Das trostloseste Weiß in diesem durchfurchten Gesicht. Haut, die mehr preis gibt, als sie verdeckt und nur noch darauf wartet, endlich zerfallen zu dürfen.
„Warum hast du ihn hierher gebracht?"
Elena kramt in der Nachttischschublade, bis sie eine Spritze und eine verpackte Kanüle hervorgezogen hat.
„Er braucht Hilfe."
„Und das ist Grund genug?"
„Für mich ist es das."
Die alte Frau köpft ein kleines Glasröhrchen und zieht die klare Flüssigkeit auf. Kiki wartet schweigend, während sie die Luft aus der Spritze drückt bis sich ein Tropfen zeigt und schwankend an der spitzen Nadel hängen bleibt.
Sie nickt. „Gut. Dann soll mir das ausreichen." Mit geübten Fingern kneift sie ihren Bauch zu einer fast transparenten Rolle zusammen und setzt sich die Injektion.
„Danke", sagte das Mädchen und küsst Elena direkt auf die steilen Falten zwischen ihren Augenbrauen.

Henry schaut auf die Küchenuhr. Der einzelne Zeiger steht still auf der sieben. Er hat gedöst, bis ihn ein rhythmisches tiefes Poltern hochschreckt. Es klingt als näherte sich eine Marschkapelle, deren Trommler den Musikern den Takt für einen Trauermarsch vorgibt. Paukenschlag – Schritt. Paukenschlag – Schritt. Das Geräusch, anfangs direkt unter seinen Füßen, kommt jetzt eine Treppe hinauf und nähert sich der Küche.
Ein Wassertropfen, der gerade auf dem Weg zum Hahn gewesen war, bleibt in der Luft hängen, schüttelt sich und fällt, wie in Zeitlupe, zurück in den Abfluss.
Die Frau muss an die 70 Jahre alt sein. Möglicherweise auch 100. Schwer zu sagen. Ihr Körper ist ausgemergelt, das altmodische lange Kleid schlackert um ihre Gliedmaßen. Sie hinkt und stützt sich auf eine Krücke. Umständlich lässt sie sich auf einem der Plastikstühle nieder, zieht eine goldene Tabaksdose und eine Holzpfeife aus der großen Schürzentasche des Kleides hervor und beginnt sie akribisch zu stopfen.
Sie entzündet ein Streichholz und hält die kleine Flamme an die Pfeife. Nach einigen Zügen überdeckt ein süßliches Aroma den muffigen Geruch. Ein trüber Schleier liegt über der Iris ihrer Augen und erklärt ihre fahrigen Bewegungen.
Kiki steht hinter Elena. Ihre Hände ruhen heimisch auf deren knochigen Schultern.
„Du suchst also jemanden?“, fragt die alte Frau mit einer Stimme, die noch älter zu sein scheint als ihr Körper. Spröde und rostig.
Henry nickt nur. Er will sehen, ob sie ihr Augenlicht ganz verloren oder nur teilweise eingebüßt hat.
„Du hältst dich für ein ganz schlaues Bürschchen, was?“ Ihr rechter Arm schnellt, wie eine Kobra, nach vorn und ihre Fingernägel verbeißen sich in seiner Hand, die locker auf dem Tisch liegt. Ihre dämmrigen Pupillen fixieren seinen Blick und sie sieht ihm nicht in die Augen, sondern dahinter. Nach einigen Sekunden gibt sie ihn frei. Sie lehnt sich ächzend zurück, zieht ihren breiten Schal fester um die Schultern und tätschelt Kikis Hand.
„Ich kann ihm nicht helfen.“
Henry schnauft verächtlich und lässt den Deckel seines Sturmfeuerzeugs auf und zu klicken.
„Elena, bitte.“ Kiki knetet vorsichtig das alte Fleisch auf den brüchigen Knochen. Elena entspannt sich sichtlich und pafft einige Rauchkringel in die abwartende Stille.
„Schon viele sind dem Wanderer begegnet, aber nur wenige können von ihm berichten.“ Die Alte schlägt ihre Krücke an ihr rechtes Bein. Kunststoff auf Kunststoff. Ein seelenloses Geräusch. Ein leichtes Kribbeln kriecht über Henrys Nacken und er spannt seine Muskeln an. „Du kannst ihn nicht finden. Er findet dich, wenn es an der Zeit ist.“ Sie klopft ihre erloschene Pfeife auf den Tisch. „Wenn du Antworten suchst - wenn du sie wirklich suchst -, dann fang an, in dir selbst zu suchen.“

© Simone Keil 2009

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Traumfänger - Drei

2009-07-20T00:46:00.004+02:00

Henry beobachtet die Stadt. Sie wogt und strömt. Die Menschen in den Straßen scheinen in ihrem Sog gefangen zu sein, treiben wehrlos auf den Wellen, die mit ihnen spielen, wie Kinder mit Muschelstücken.
War das schon immer so gewesen, hat sich sein Blick geschärft, oder erkennt er die Willenlosigkeit der Massen nur, weil er abseits steht. Abseits dessen, was man normal nennt. Denn das ist ihm klar geworden, er ist nicht mehr der Mann, der er gestern noch gewesen ist. Er ist anders, wie anders, muss er noch herausfinden.
Seine Schritte führen ihn in Randgebiete, in denen er bisher noch nie gewesen ist. Komisch, wie hilflos man sich in unbekanntem Terrain bewegt. Es riecht muffig, nach Unrat und angefaulten Wünschen.
Der Weg wird enger und seine Schulter streift die rote Backsteinmauer eines verfallenen Fabrikgebäudes, das die Seitengasse begrenzt. Es strahlt feuchte Lebendigkeit aus, wie ein brackiger Tümpel am Rande eines uralten Moores. Und Henry fühlt sich von den stumpfen, teils zerbrochenen Fenstern beobachtet. Er bleibt stehen und lauscht, sofort scheint alles um ihn herum angespannt zu sein und mit ihm zu lauschen. Er dreht seinen Kopf und starrt die Gasse entlang, durch die er gekommen ist und die kargen Sträucher und Steingewächse, die im Halbdunkel den Winter verschlafen, scheinen mit ihm zu starren.
Um die nächste Ecke und Henry steht vor der verwitterten Fassade eines zweistöckigen Hauses, in dessen Keller sich offensichtlich ein Pub befindet. ‚Herbs‘ steht auf einem verbeulten Blechschild, das an einer rostigen Eisenstange über dem Eingang knarzt und darunter lakonisch: Essen - Trinken - Schlafen. Acht Stufen einer Betontreppe führen hinab zu einer verschrammten Holztür, an deren Knauf ein handgeschriebenes ‚geöffnet‘ Schild baumelt. Ohne darüber nachzudenken, betritt Henry den schummrigen Gastraum.

„Ein Bier?“
Es dauert einige Sekunden, bis seine Augen sich an das düstere Licht gewöhnt haben und er den Mann registriert, der ihn über die Theke hinweg fixiert. Seine Haare sind fettig und lang. Geheimratsecken und Falten in den Mundwinkeln.
Henry setzt sich auf einen der Barhocker und wirft einen Zwanziger auf den feuchten Tresen. Der Wirt stellt ein abgestandenes Pils vor ihn hin.
Der Laden ist fast leer. Nur zwei junge Kerle mit Lederjacken und Bikerstiefeln spielen Pool auf einem zerschlissenen Billardtisch und beobachten ihn – den Fremden - aus den Augenwinkeln.
Henry kippt sein Bier auf Ex und schlägt das Glas scheppernd auf die Theke, so dass er die volle Aufmerksamkeit der Anwesenden hat. „Ich bin auf der Suche nach einem Mann, der sich selbst als Wanderer bezeichnet.“
„Nie gehört.“ Lautet die knappe Antwort, aber Henry hat die fahrigen Blicke zur Eingangstür bemerkt und hakt nach. „Etwa 1,80 m groß, schwarze Haare, helle Haut, eine markante spitze Nase, auffallend weiße Zähne. Und er hat einen kleinen braunen Hund bei sich, den er Chester nennt. Ich muss ihn wiederfinden.“
Ein Poltern lässt ihn herumfahren. Einer der beiden Jungen hebt seinen Queue auf und beginnt akribisch die Spitze des Stockes einzukreiden.
Als Henry sich wieder umdreht, steht im Türrahmen zwischen Theke und Garderobe ein Mädchen. Rosa Schlafanzug. Lange blonde Haare. Müde Augen. Schmutzige Pfützen inmitten sandfarbener Haut.
Das Mädchen geht um die Theke herum bis es ganz dicht neben ihm steht. Einen ausgefransten Teddybär im Arm, streicht es mit den Fingerkuppen über seine rechte Hand, die locker auf seinem Oberschenkel liegt. Ganz vorsichtig fährt es die Nähte in dem braunen Leder nach.
„Hey Kiki, verschwinde! Los verschwinde in dein Zimmer.“ Der Wirt ballt die Faust und zeigt mit dem Daumen auf die offene Tür, aus der das Mädchen gekommen ist.
„Das tut mir leid.“, sagt es zu Henry, berührt dann den Druckknopf, mit dem der Handschuh an den Handgelenken zugeknöpft ist, und kaum hörbar: „Sei nicht traurig.“, dreht sich um und verschwindet.
Henry starrt gebannt auf die geschlossene Tür und hört sich „Ich möchte ein Zimmer mieten“, sagen. Er blickt den Wirt an „Für ein paar Tage, vielleicht auch länger.“

Seine Hände gleiten durch ihr Haar. Doch immer wenn er sie berühren will, scheint sie sich weiter von ihm zu entfernen. Panik steigt in seinem Hals auf und er schluckt, um sie nicht an die Oberfläche gelangen zu lassen.
Muschelrauschen und einlullende Klänge, umarmen ihn und tragen ihn tiefer und tiefer hinab. Er reißt die Augen auf und dreht sich, windet sich in zähem Fließen. Gräbt seine Hände in das Unfassbare. Ruft nach ihr, immer wieder. Verheddert sich in faserigen Gräsern, die sich um seine Gelenke schlingen, bis er bewegungsunfähig auf dem Grund liegen bleibt.
Gedämpft und leise dringt ihre Stimme zu ihm durch. „Wenn du mich liebst, findest du mich.“
Henry keucht. Sein T-Shirt klebt an seinem Oberkörper und es dauert einige Sekunden, bis er registriert, wo er sich befindet.
Es ist stockdunkel in dem Gästezimmer, nicht einmal ein kleiner Schimmer von Laternenlicht fällt von der Straße durchs geöffnete Fenster hinein. Er schaltet die Nachttischlampe an und ein Atemzug presst sich hörbar aus seinen Lungen.
Das Mädchen aus dem Pub sitzt auf der Bettkante und starrt ihn an. Nein, eigentlich sieht sie nur in seine Richtung, denn ihre Augen sind ausdruckslos und ihre Pupillen unnatürlich geweitet.
Wie ist ihr Name gewesen? „Kiki?“ Er berührt vorsichtig ihren Arm. Ihre Muskeln sind angespannt. An ihrem Hals treten die Sehnen hervor. Sie öffnet den Mund. Kumuluswolken lösen sich von ihren Lippen und da erst bemerkt Henry, dass es eiskalt im Zimmer ist.
Das Mädchen sitzt nur da. Eine einzelne Träne rinnt an ihrer Wange hinunter und hinterlässt einen glänzenden Streifen. Henry atmet schwer. Unfähig sich zu rühren, betrachtet er fasziniert das Frauengesicht auf dem Kinderkörper. Augen die so tiefblau sind, wie der Himmel über dem Atlantik, kurz vor Sonnenuntergang, die in diesem Moment auch genauso alt zu sein scheinen.
Er hebt den Arm, langsam, und fährt mit seiner Fingerspitze die feuchte Spur auf ihrer Wange nach, zieht sie aber zurück, als er bemerkt, dass sie zu frösteln beginnt.
„Sie hat Angst.“, flüstert sie und hauchte neue Wolkenberge in den Raum. Ihr schmaler Körper beginnt zu zittern und ihre Blicke kehren in die Wirklichkeit zurück. Mit angstgeweiteten Augen fällt sie vornüber und schluchzt in Henrys Halsbeuge.
Zögernd schließt er seine Arme um ihren Oberkörper und hält sie minutenlang fest. Die Handflächen nach außen gedreht. Dann hebt er sie kurzentschlossen hoch und trägt sie in ihr Zimmer, am Ende des Ganges.
Er deckt sie zu und streicht ihr über die Stirn, sofort beginnt sie zu zittern und er ballt seine Hände zu Fäusten, starrt auf seine frostigen Knöchel. Wann wird endlich diese Kälte verschwinden.

Henry schiebt seinen Teller zur Seite. Ihm ist flau im Magen und seine Augen liegen in dunklen Höhlen.
„Du musst was essen!“ Kiki zeigt vorwurfsvoll auf sein Frühstück, das er kaum angerührt hat, und stemmt die Hände in die schmalen Hüften. Sie trägt eine weiße Schürze über ausgewaschenen Jeans und einem blauen Pullover.
Henry lehnt sich auf seinem Stuhl zurück und steckt sich eine Zigarette an. „Und du, musst du nicht in die Schule?“ Er bläst den Rauch durch die Nase aus.
„Nicht in den Ferien.“ Sie setzt sich auf den Stuhl gegenüber. „Wenn du nicht aufhörst zu Rauchen, stirbst du.“
„Ja, sicher.“ Ein Sonnenstrahl fällt durch die Fensterscheibe in Henrys Gesicht und er kneift die Augen zusammen, um das Mädchen noch erkennen zu können. „Es sind auch schon Leute gestorben, weil sie nicht aufgehört haben zu reden.“
Kiki verschränkt die Arme vor der Brust und sieht ihm trotzig ins Gesicht.
„Hast du das Frühstück gemacht?“, fragt Henry und wirft die Kippe in seine Kaffeetasse, obwohl ein Aschenbecher direkt daneben steht.
„Ja. Herb schläft noch und einer muss es ja tun.“
„Ist Herb dein Vater?“
„Du bist aber ziemlich neugierig.“ Kiki schlägt die Beine übereinander, streicht ihre Schürze glatt und lässt sein Gesicht dabei keinen Moment aus den Augen. „Du hast gestern nach dem Wanderer gefragt“, sie macht eine Pause und beobachtet seine Reaktion. Henry blinzelt einmal, verzieht aber keine Miene. „Was willst du denn von ihm?“
„Ich suche Antworten. Und du stellst zu viele Fragen, für ein kleines Kind.“
Quietschend schiebt sie ihren Stuhl zurück, erhebt sich prätentiös von ihrem Platz und wirft mit einer geübten Kopfbewegung ihre blonden Locken über die Schultern. Mit hoch erhobenem Kopf räumt sie sein Geschirr ab.
„Herb ist mein Onkel. Und ich werde nächsten Monat 12“, bemerkt sie, wie nebenbei, bevor sie mit grazilen Schritten in der Küche verschwindet.
Henry steckt sich noch eine Zigarette an und sieht aus dem Fenster. Es ist dunkler geworden, der Himmel ist mit Schneewolken bedeckt.
Aus der Küche dringt Geschirrgeklapper und Radiomusik. Henry wollte das Mädchen nach letzter Nacht fragen, aber sie schien sich nicht daran zu erinnern. Schranktüren knallen und kurze Zeit später erscheint Kiki, mit Mütze, Handschuhen und Winterjacke bekleidet im Gastraum. Sie wirkt in den dicken Sachen noch zerbrechlicher und ihre frischen Augen stehen in auffälligem Kontrast zu ihrer Wüstenhaut.
„Ich weiß, wer dir helfen kann.“ Sie zieht ihre Handschuhe an und blickte dabei auf Henrys Hände, mit denen er sich locker auf den Tisch stützt und die wieder in dem alten braunen Leder stecken.
„Und wer soll das sein?“
„Elena. Und jetzt komm endlich, ich bin schon spät dran.“ Kiki nimmt einen Korb von der Theke und geht nach draußen.
Wahrscheinlich will sie sich nur wichtigmachen, aber wenn nicht? Er holte seinen Mantel und folgt ihr.

© Simone Keil 2009

weiter lesen -> Traumfänger - Vier

Roman

2009-07-19T11:15:00.015+02:00

Ich schreibe zur Zeit an einem Roman, mit dem Arbeitstitel Traumfänger. Er handelt von einem Mann, der auf der Suche ist. Vordergründig nach einem Mädchen, das sich, vor seinen Augen, von einer Brücke stürzte und eigentlich tot sein müßte. Ich schreibe 'eigentlich' denn er hält sie nicht für tot, ihre Leiche wurde nicht gefunden und er träumt von ihr, und 'vordergründig', weil sich die Suche nach ihr, mehr und mehr zu einer Suche nach sich selbst und nach Wahrheiten entwickelt. Die Geschichte wird aus seinem Blickwinkel erzählt und seine Wahrnehmung - und auch er selbst - bewegt sich mal mehr, mal weniger in der Realität, oder in der Realität, wie er sie empfindet und die sich ihm - durch seine Augen betrachtet - offenbart.

Es ist eine faszinierende Sache, die Welt mit den Augen seines Protagonisten zu betrachten, aber auch nicht ganz leicht, denn man muß sich selbst - als Schreiber - ein Stück weit raushalten und der Figur Raum geben sich zu entwickeln, aber sie gleichzeitig nicht komplett loslassen, so dass sie doch noch in die Richtung geht, in die sie soll.
Das klingt sicher alles etwas wirr und wahrscheinlich ist es das auch, aber auf jeden Fall macht es unheimlich viel Spaß! :-)

Vielleicht poste ich hier nach und nach noch ein paar Kapitel, aber das ist recht schwierig in der Phase, denn ich ändere eigentlich pausenlos. ;-)

Leseprobe

Traumfänger - Zwei

2009-07-15T17:53:00.013+02:00

Sein Mund ist trocken und verklebt. Henry versucht zu schlucken. Vergeblich. Ein Klappern läßt ihn seinen wummernden Kopf heben und in die Ursprungsrichtung des Geräusches blicken.
Ein kleines Feuer tänzelt wenige Meter vor seinen Augen und er muss die Lider zusammenkneifen um etwas von der Umgebung erkennen zu können.
Hinter dem Feuer hockt ein Mann auf einem Klappstuhl. Er schraubt gerade den Deckel auf eine Thermosflasche und verstaut sie in einer weißen Plastiktüte neben seinem rechten Bein. Zu seiner Linken sitzt ein kleiner brauner Hund, dessen Schwanz aufgeregt auf die gefrorenen Rasenreste trommelt, als der Mann ihm über den Kopf streicht.
Mit einem Taschenmesser schält er einen Apfel. Die rote Schale windet sich in einer fahrigen Spirale zu Boden.
„Ja, Chester, es wird wohl Zeit für uns.“ Er legt den Kopf in den Nacken, summt monoton mit dem Nordwind und wippt mit seinen großen Füßen, die in hellbraunen Mokassins stecken.
Henry zieht die Arme unter seinem Körper hervor und stöhnt, als er auf den schmerzenden Ellenbogen näher zum Feuer robbt. Er lässt sich dicht neben der Flamme fallen und streckt, mit letzter Kraft, einen Arm in Richtung des Mannes aus. Die Handfläche geöffnet, die Finger gespreizt.
Chester bellt zweimal kurz hintereinander, bleibt aber sitzen.
„Ja, Chester, so ist es immer. Am Ende bitten und betteln sie und dabei haben sie doch gar keinen Grund zu bitten.“
In kleinen Häppchen lässt er den Apfel in seinem großen Mund verschwinden, kaut jedes Stück ausgiebig, so dass seine ungewöhnlich weißen Zähne zwischen den Lippen hervor blitzen.
In Henrys Kopf wirbeln Bildfetzen umher, verwischte Bruchstücke nicht greifbarer Szenen aus einem anderen Leben. Die Handflächen an seine Schläfen gepresst, versucht er den Wirbel zu stoppen. Unmöglich. Also versucht er aufzustehen, um wenigstens seinem Körper den Anschein von Normalität zu geben, doch seine Beine sind steif gefroren und unbrauchbar. Wütend schlägt er mit den Fäusten auf seine Oberschenkel ein, bis sich Schweiß mit seinen eisigen Haarsträhnen verbindet, und gibt schließlich auf.
Er sammelt Speichel. Es dauert eine halbe Ewigkeit, bis er genug beisammen hat um zu schlucken. „Wer bist du?“, röchelt er hervor und sein Körper wird sofort von trockenem Husten geschüttelt.
„Wer bin ich, Chester? Bin ich jemand?“ Der Mann blickt seinen Hund an, dann zum Himmel, an dem einige verschlafene Sterne zwischen bauschigen Wolkenbetten hervor lugen, als erwarte er eine Antwort. Aber weder die Sterne noch Chester scheinen die Antwort zu kennen. Er wiegt seinen Kopf hin und her, kramt eine Wollmütze aus der Plastiktüte hervor und zieht sie sich bis über die Ohren. Dann steht er auf, stemmt beide Arme in den Rücken und drückt sein Kreuz durch. Er klappt den kleinen Stuhl zusammen, nachdem seine Wirbel ausgiebig geknackt haben, und verstaut ihn mit seinen anderen Habseligkeiten in der Plastiktüte. Er leint Chester an und geht direkt vor Henrys Gesicht in die Hocke.
„Ich bin ein Wanderer“, sagte er und sieht in Henrys Augen. „weiter nichts.“
Aus einiger Entfernung sind Sirenen zu hören. Chester schnüffelt an Henrys Gesicht.
„Ich sammle ein, was weggeworfen wurde. Wie die braven Männer der Müllabfuhr. Jeder kennt sie, weiß ihre Arbeit zu schätzen, aber man geht ihnen aus dem Weg, wenn möglich.“
Er pflückt ein paar Blätter aus Henrys Haaren, schnüffelt daran und schnippt sie, nach eingehender Betrachtung, ins Feuer. „Manchmal findet man etwas und manchmal nicht.“ Er seufzt theatralisch. „Aber man trifft sich immer zweimal. So heißt es doch, nicht wahr?“ Er schnappt seine Tüte, kramt einen dicken Schal hervor und schlingt ihn um den Hals. Mit der flachen Hand schiebt er einige Strähnen seines langen schwarzen Haares unter die Mütze, dreht sich ohne ein weiteres Wort um und schlendert am Flussufer entlang. Er taucht in die Dunkelheit und wird eins mit ihr. Und Henrys Geist gleitet mit ihm hinein.

Die Schwester hat es ein Wunder genannt und begeistert in ihre fleischigen Babypuppenhände geklatscht. Dass sie ihn nicht geküsst hat, verdankte er nur der Anwesenheit des Oberarztes. Henry wurde von mehreren Studenten unter die erweiterten bebrillten Pupillen genommen, wie ein singender Holunderstrauch. Man sprach von Schwerer Hypothermie, als wäre das das erstrebenswerteste Ziel überhaupt. Ich wünsche mir zu Weihnachten eine schwere Hypothermie. Aber natürlich tust du das, das tut doch jeder!
Seine Körpertemperatur betrug 27°C, als der Krankenwagen ihn aufnahm. Die Pfleger und der übernächtigte Assistenzarzt hatten es nicht eilig gehabt, bei einer Körpertemperatur in diesen Bereichen war nicht mehr viel zu machen. Erst als er um ein Glas Wasser bat, kam Hektik auf.
Henry steht leicht schwankend vor dem Eingang der städtischen Kliniken und die Schwester versucht ihn immer noch umzustimmen. Sie plappert in einem fort von den Risiken und dass seine Körpertemperatur nicht hoch genug und sein Zustand noch nicht stabil sei. Am Ende kommt sie ihm sogar mütterlich und sagt, er solle es für sie tun, wenn schon nicht für sich selbst.
Blitzschnell drückt er ihr seine Hände auf die runden Schultern und zieht sie zu sich heran, dass seine Nasenspitze fast die ihre berührte. Sie beginnt augenblicklich zu frösteln und versucht sich aus seinem Griff zu winden. Seine Hände sind Schraubzwingen. Er grinst ihr ins Gesicht. „Für dich?“, fragt er. „Für dich soll ich bleiben? Das ist es, was du möchtest?“
Ihre Atmung geht flach und sie senkt den Blick. Ihr ganzer wabbeliger Körper ist in Bewegung, als er endlich loslässt. „Alles Gute“, flüstert sie und verzieht die Mundwinkel zu einem schiefen Lächeln, schlingt die Arme schützend um den Oberkörper und geht zum Haupteingang hinein ohne sich umzudrehen.

Die Farben sind unglaublich. Nie zuvor hat er intensiveres Rot gesehen. Spürbare Wärme wabert aus der Neonreklame über der Tankstelle und lässt seine Augen tränen. Er steht auf der gegenüberliegenden Straßenseite und lässt die Farben in seinen Körper dringen. Er betrachtet seine Hände. Winterhände, die leicht bläulich schimmern, wenn er sie zu Fäusten ballt und weiß wenn er sie wieder entspannt.
Henry trägt ein schwarzes langärmeliges Shirt und dunkelblaue Jeans, darüber einen halblangen Mantel. An den Füßen dunkle Schuhe, mit dicken tiefgefurchten Sohlen. Ihm ist warm. Unangenehm warm.
Ein junger Mann in einem grünen Hemd tritt vor die Eingangstür der Tankstelle und sieht zu ihm herüber. Ein goldenes Namensschild steckt auf seiner linken Brustseite. Er tappt einige Sekunden von einem Fuß auf den anderen, bevor er wieder seinen Platz hinter der Kasse einnimmt. Sichtlich nervös.
Henry geht langsam an den beleuchteten Schaufensterreihen vorbei, betäubt von der vielfältigen Farbigkeit. Kaum zu glauben wie viele Rottöne es gibt.
Die Gerüche der Stadt legen sich schwer auf seine Bronchien. Abgase, Gewürze und menschliche Ausdünstungen. Er riecht Streit und Sex und Angst. Und er muss seine ganze Körperbeherrschung aufbieten, um sich nicht zu übergeben. Zu erdrückend sind all die triefenden Empfindungen die ihm entgegen drängen.
In seiner Hosentasche steckt ein Schlüsselbund. Ein Wohnungsschlüssel, ein kleinerer der aussieht, wie der eines Spindes, wie sie in Sporteinrichtungen zu finden sind und ein Autoschlüssel. Er hat keine Ahnung wo er wohnt oder wie sein Name ist. Nur ein verwischtes Bild seiner selbst ist in seinen tiefsten Gehirnwindungen verankert. Zu schemenhaft um greifbar zu sein.
Er lässt sich treiben ohne auf seine Schritte zu achten und steht schließlich vor einem großen Wohnblock, der sich durch nichts von den anderen in der Gegend unterscheidet. Eine ausgetretene Holztreppe führt ihn zu einer Tür, die sich problemlos mit einem der Schlüssel öffnen lässt.
Ein großer graugetigerter Kater springt ihm entgegen, doch als er ihn hinter den Ohren krault, beginnt er zu fauchen und zieht sich unter die Heizung zurück, von wo aus er ihn mit funkelnden Augen beobachtet.
Henry geht durch das geräumige Appartement, lässt seine Hände über die blanke Arbeitsplatte der Küchenzeile streichen, durch den Wohnbereich, mit weißen Schränken und einem gemütlich aussehenden braunen Sofa, in das, nur durch einen Paravent abgeteilte, Schlafzimmer. Das Bett ist zerwühlt und die Decke liegt auf dem Boden. Er hebt sie auf und versenkt sein Gesicht in den glatten Satin. Einatmen. Ein Gefühl von Verstehen macht sich in seinem Körper breit und hämmert von innen an seine Bauchdecke.
Sein Blick fällt auf ein kleines Foto, das rahmenlos an der Nachttischlampe lehnt. Es wird größer und größer, während das Zimmer darum zu verschwimmen beginnt und Henry schreit. Ein endloser Schrei drängt aus seiner Lunge, prallte an Wänden und Zimmerdecke ab und schießt wie ein Fremdkörper durch seinen Gehörgang zurück in sein Innerstes.

Ein metallenes Scheppern reißt ihn aus seiner Trance, in der er den halben Tag verbracht hat. Perry springt von der Arbeitsplatte des Küchenschrankes und verzieht sich wieder auf seinen Beobachtungsposten unter der Heizung.
Mit dem Rücken an das Bettgestell gelehnt, die Decke an sich gepresst hat Henry bewegungslos dagesessen und Jessicas Foto angestarrt. Und nach und nach ist die Erinnerung zurückgekehrt.
Schon oft hat sie versucht zu springen, und sich dabei immer neue Absprungorte gesucht – den Fernsehturm, ein Hochhaus, verschiedene Brücken – aber immer war er rechtzeitig dagewesen, um sie zu retten. Fast war es wie ein Spiel zwischen ihnen gewesen. Sie schrieb einen Brief und er fand sie.
„Wenn deine Liebe stark ist, findest du mich.“, hat sie gesagt. Und er hat sie gefunden, immer und immer wieder. Sie nannte es nicht Springen, sie nannte es Fliegen. So oft hat er sie nach dem Warum gefragt und sie sah ihm dann tief in die Augen. „Ich muss fliegen, Henry. Fragst du einen Engel, warum er fliegen muss?“ Und dann griff sie ihm mit beiden Händen ins Haar und zog seinen Kopf an ihre Schulter.
Ein Schluchzen schüttelt Henrys Körper und ein verzweifelter Zorn macht sich in seinen Eingeweiden breit. Er schlägt seine Faust am Metallrahmen des Französischen Bettes blutig, bis der Schmerz in seiner Hand den in seinem Inneren überlagert.
Warum hat er sie diesmal nicht halten können, was war dieses Mal anders gewesen? Er schließt die Augen und lässt die Bilder an sich vorbeiziehen ohne einzugreifen. Ein stiller Beobachter nur, der keine Wertung vornimmt, nichts beschönigt oder verändert.
Er war rechtzeitig gekommen, sie war so nah und doch konnte er sie nicht erreichen. Die Kälte… Das eisige Funkeln der Stahlträger… Ihr Blick zum Himmel… Sie war nicht allein, auf der Brücke, da war noch jemand und sie hat ihn angesehen, ohne Angst.
Danach die Böe, die Henry bremste. Gezielt, so erscheint es ihm aus der Distanz. Ein gezielter Windstoß, nur dazu da, ihn aufzuhalten.
Und dann der Wanderer. Henry hatte ihn für eine Einbildung gehalten. Aber die Erinnerung ist zu real um seiner Fantasie entsprungen zu sein. Fast kann er das Feuer noch knistern hören und den Rauch in seinem Mund schmecken. Wenn der Mann wirklich dort gewesen ist, hat er sie vielleicht schon fallen gesehen.
Die kleinen weißen Blumen auf der Tapete verquirlen sich zu einer gebundenen Masse und sickern schließlich ermattet zu Boden. Das ergibt alles keinen Sinn.
Er geht in die Küche, öffnet eine Dose Katzenfutter und füllt Perrys Napf. Der Kater beobachtet ihn aus den Augenwinkeln, die Nackenhaare gesträubt, die Muskeln zum Sprung gespannt. Henry streckt eine Hand nach ihm aus und ein ängstliches Fauchen zischt ihm entgegen.
Die Haut seiner Hände schimmert immer noch bläulich. Seine schlanken Finger scheinen die Luft der Umgebung anzusaugen, um sich zu konzentrieren und ihr sämtliche Wärme zu entziehen, wie im Herzen eines Blizzards. Er presst die Handflächen aneinander und dann spürt er selbst die Kälte, die von seinem Körper ausgeht.
Auf der Flurkommode liegen seine alten braunem Lederhandschuhe, er zieht sie über und geht nach draußen um Antworten zu finden, obwohl er keine Ahnung hat, wo er danach suchen soll.

© Simone Keil 2009

weiter lesen -> Traumfänger - Drei

Traumfänger - Eins

2009-06-28T16:28:00.032+02:00

Sie zieht die Wohnungstür hinter sich zu und bleibt noch zwei Atemzüge lang stehen, bis die Endgültigkeit, die das Klacken des rostigen Schlosses heraufbeschwört, verhallt ist.
Der Schlüssel ist ganz warm vom Druck ihrer Finger. Sie steckt ihn in einen schlichten weißen Briefumschlag, feuchtet die Klebefläche mit der Zungenspitze an und presst ihn mit beiden Händen zusammen. Das Kuvert gleitet in den Briefkasten und sie geht die ausgetretenen Stufen der Holztreppe hinunter. Das Geräusch ihrer Absätze durchbricht die Stille des Treppenhauses wie erste zerstreute Tropfen eines Platzregens. Ihre Handflächen streichen leicht über das Geländer und nehmen jeden Kratzer, jede Unebenheit darauf wahr.
Auf der Straße schlägt ihr schmutzweiße Kälte ins Gesicht. Sie schließt die Augen. Henry wird es nicht verstehen, aber es ist der einzige Weg. Es ist ihr Weg und den muss sie allein gehen.
Sie lässt ihre Hände über die verschorfte Außenmauer des Mietshauses wandern. Ihre Fingerspitzen beginnen zu schmerzen. Sie hat vergessen Handschuhe mitzunehmen. Ein Lachen macht sich in ihrem Hals breit und verdrängt für einen Augenblick den dicken Klos, der sie daran gehindert hat frei zu atmen.

Henry rennt. Sein Atem durchbricht die Kältemauer in Wolken. Stoßweise und schwer. Obwohl seine Füße sich bewegen, scheinen sie festgeklebt zu sein.
Die Stadt um ihn herum flattert rasend schnell. Eine silberne Limousine die mit wahnwitziger Geschwindigkeit um die Ecke biegt. Ampeln die im Sekundentakt die Farbe wechseln. Und Menschen deren Körper sich direkt neben ihm auflösen, um sich im selben Augenblick hundert Meter vor ihm zu materialisieren.
Warum war er nur nochmal eingeschlafen. Wütende Tränen rinnen über sein Gesicht und bilden Eiszapfen an seiner Nasenspitze. Heißer Schweiß rinnt ihm an der Wirbelsäule hinab. Seine Fingernägel graben sich tief in seine Handflächen und er gibt ein Knurren von sich, als könnte er damit seine Langsamkeit in die Flucht schlagen.
Der Brief wiegt Tonnenschwer in seiner Manteltasche. Das Papier zwischen seinen Fingern zusammengeknüllt, versucht er ihren Aufenthaltsort herauspressen. Nein! Das würde nicht das Ende sein. Nicht jetzt und nicht auf diese Weise.
Er konzentriert sich. Schließt die Augen und konzentriert sich nur auf das Atmen, auf seinen Herzschlag. Nur die lebenswichtigen Körperfunktionen.
Er würde es rechtzeitig schaffen! Er hat es noch immer rechtzeitig geschafft. Also, wo ist sie? Er hält sein Gesicht in die klirrende Kälte und blendet alle Gedanken aus. Er versucht sie zu erfühlen. Und plötzlich ist alles ganz klar.

Sie geht zügig, aber nicht übermäßig schnell. Zielstrebig lenkt sie ihre Schritte die Hauptstraße hinunter, an den gleichförmigen Wohnblocks, mit den stumpfen Fensterfronten vorbei.
Ein paar Jugendliche lungern in einem Hauseingang herum und rauchen. Die glimmenden Zigaretten in der hohlen Hand versteckt. Die Schultern hochgezogen, die Köpfe gesenkt, starren sie ihr trotzig ins Gesicht. Ihre dunklen Jacken verschwimmen mit den grauen Fassaden, als wären sie eins mit ihnen.
Die Fußgängerampel an der Kreuzung schaltet auf Grün und sie beeilt sich um noch rechtzeitig hinüber zu kommen.
Schon hinter der nächsten Ecke kann sie die Konturen der alten Eisenbahnbrücke erkennen. Klare kantige Strukturen, die sich hinter leichtem Nebel hervorheben. Sie mag schnörkellose Architektur. Sie strahlt etwas Bodenständiges aus. Sicherheit.
Eiskristalle haben sich auf den Stahlträgern niedergelassen und glitzern im Licht der sinkenden Sonne. Elfenstaub. Verbrauchte Wünsche.
Eine Gestalt kommt ihr entgegen. Sie geht schleppend, stößt Rauchwolken zwischen Mütze und Schal hervor. An einer Leine führt sie einen humpelnden Dackel, den sie mehr hinter sich herzieht, als dass er selbst läuft.
Jessica wechselt die Seite und schlendert grußlos an ihr vorbei, wartet bis die beiden außer Sichtweite sind und zieht sich an der Brüstung hoch. Sie ignoriert das Brennen an ihren Handflächen und steigt hinüber. Das Wasser ist tiefschwarz. Kaum erkennbar. Nur gelegentlich bricht ein Funkeln die homogene Oberfläche.

Stadtgeräusche dringen in sein Bewusstsein. Motorenlärm. Verwischte Stimmen. Und die Realität läuft wieder im Normaltempo.
Henry setzt sich in Bewegung. Schneesplitter zerplatzen unter seinen Sohlen und zerstieben an seinen Absätzen. Er rempelt einen Jungen in einer olivgrünen Army-Jacke an, der aus einem dunklen Hauseingang stolpert, und schubst ihn vor die Wand des Mehrfamilienhauses. Rohes Fluchen folgt ihm bis er um die nächste Ecke biegt.
Er ignoriert hektisches Hupen, als er die Fußgängerampel bei Rot überquert. Rutscht aus und fängt sich an der Motorhaube eines braunen Lieferwagens ab, dessen Fahrer ihm hinter der Frontscheibe seine rechte Faust entgegen ballt und sich zeitgleich mit dem linken Zeigefinger an die Stirn tippt, als wollte er sich ein drittes Auge meißeln.
Nur noch um eine Ecke und er sieht sie. Ihr Körper hebt sich von den silbrig schimmernden Konturen ab. Sie bewegt sich nicht. Nur ihr Haar schwirrt aufgeregt über ihrer dunkelroten Winterjacke. Ihr Blick ist zum Himmel gerichtet, als beobachte sie dort etwas.
Nur noch wenige Schritte. „Jessica!“ Er schmettert ihren Namen in die Nacht. Und sie dreht ihren Kopf in seine Richtung. Eine Böe gefriert den Schweiß auf seiner Stirn zu Raureif und treibt ihm Gänsehaut über Arme und Nacken, stemmt sich seinen Schritten entgegen und bremst ihn aus.
Jessica blickt ihn an. Lächelt sie? Fast scheint es, als hätte sie ihn erwartet. Als hätte sie nur noch auf ihn gewartet, bevor sie loslässt.
Ihm bleibt keine Wahl. Er springt. Mit einem riesigen Satz hechtet er über die Brüstung und greift nach ihren Armen, die sie hoch über den Kopf erhoben hat, und bekommt eine ihrer Hände zu fassen. Der Reißverschluss ihres offenen Parkas schlägt ihm ins Gesicht und die durchfrorene Haut seiner Wange platzt auf. Er hält ihre Hand fest in seiner. Sein ganzes Leben.
Stillstand. Schmerz. Kalt. Atemlose Kälte und dann nichts mehr. Er sieht in ihre Augen. Grüne Teiche. Sauerstoffarm, aber nicht leblos. Er hat den Kontakt verloren, rudert verzweifelt mit den Armen und kann sie nicht mehr fassen. Ihre Lippen formen Worte. Ihr Haar treibt um ihr Gesicht, wie Schilfgras, das sich in einer lauen Sommerbrise wiegt. Er schreit ihren Namen. Schreit bis seine Lungen platzen.

© Simone Keil 2009

weiter lesen -> Traumfänger - Zwei

Der Sturm

2009-06-28T10:30:00.001+02:00

Im Windbrand steht die Welt. Die Städte knistern.
Halloh, der Sturm, der große Sturm ist da.
Ein kleines Mädchen fliegt von den Geschwistern.
Ein junges Auto flieht nach Ithaka.

Ein Weg hat seine Richtung ganz verloren.
Die Sterne sind dem Himmel ausgekratzt.
Ein Irrenhäusler wird zu früh geboren.
In San Franzisko ist der Mond geplatzt.

Alfred Lichtenstein (1889 - 1914)

ohne Titel

2009-06-03T22:33:00.011+02:00

Und wenn mein Herzschlag sich am Abend legt,
sich bettet, umdreht und sich kaum mehr regt,
weiß ich, dass gleich die Stille klopft
an meine Tür.
Doch noch ist es nicht still in mir.

Im Garten balgen Katzen.
Ein anorganischer Radau
vorm Fenster
und ein Rumpeln.
Mein Nachbar glotzt TV,
wie jede Nacht.
Es ist gleich vier.
Die Wünsche gehen baden. –
Ich bin hier.

Mein Wecker zeigt mir jede Stunde an
und was sie schlägt.
Was ist so falsch daran zu hoffen.
Ich schließ das Buch und öffne meine Tür.
Und dann wird es auch still in mir.

© Simone Keil 2009

Funkenflug

2009-05-22T19:33:00.006+02:00

Bevor die Erde unter geht,
an einem Mittwochnachmittag,
will ich der Funke sein der fragt,
wo der Benzinkanister steht.

Mag sein, dass man
die Antwort mir verwehrt
und mir erklärt,
man darf nicht zündeln.

Und doch! ich wäre gern betrunken
von frischem Bio-Ethanol.
Ich sagte noch einmal zum Wohl,
schon wär die Welt versunken.

© Simone Keil 2009

2009-05-19T16:01:00.004+02:00

Sie ging zur Arbeit, zum Einkaufen, zum Frisör. Sie erledigte was nötig war. Oder eben nur, was nötig schien. Und immer trug sie ihren Pappkarton mit sich. Zwei mal zwei Meter Lebensraum.

Möglicherweise wurde sie schon mit diesem Karton geboren. Als sie ihre Mutter einmal danach fragte, bekam sie keine Antwort, sie erntete nur Blicke. Blicke wie Blasen auf sämigem Morast. Sie fragte nie wieder nach und lernte mit ihrer Schachtel zu leben.

Es war nicht ganz leicht, die täglichen Aufgaben zu bewältigen. Aber sie machte ihre Sache gut. Sie lernte rechtzeitig auszuweichen und stieß nur selten etwas um. Sie lernte ihre Schritte dem Fluss der Menschen auf den Gehsteigen anzupassen. Immer in die richtige Richtung und niemand wird verletzt oder aus der Spur geworfen.

Manchmal ließ sie jemanden in ihre Schachtel, weil sie so leer zu sein schien. Es war eng darin und der Sauerstoff wurde schon nach kurzer Zeit knapp. Zwei mal zwei Meter sind eben ein Appartement und kein Haus.

© Simone Keil 2009

Entpuppt

2009-04-16T20:49:00.017+02:00

An solchen Tagen scheint die Erde neu entstanden.
Die Bäume blühen wolkig, weiß wie nie.
Und was im Herzen wütete und schrie,
das ist verstummt, mit einem ersten Sonnenstrahl.

An solchen Tagen scheint die Kälte nie gewesen.
Wie alles schlendert, leichter atmet, wächst und lebt,
wie jedes Ding erwacht und gleich zum Himmel strebt.
Was winterlang mich lähmte wirkt nur noch banal.

An solchen Tagen scheint was lange Zeit vergessen
in neuem Licht. Und unter Veilchenspitzen,
im Schatten ihrer Blätterdächer, sitzen
entpuppte Träume. - Befreit, bereit und fast real.

© Simone Keil 2009

austausch-bar

2009-04-14T17:44:00.004+02:00

wir mauern uns ein
maskiert & entkleidet
verheizen uns
in fremdem fleisch
& namenlosen händen

- austauschbar -

beständig nur
das wort
& durchschwiegene
nächte

© Simone Keil 2009

Rocky Horror Show in Frankfurt

2009-04-11T10:31:00.004+02:00

Die Rocky Horror Show ist immer wieder ein Erlebnis und die Stimmung bei diesem Musical ist mit keinem anderen zu vergleichen. Die Inszenierung hält sich sehr genau an die Filmvorlage, ist aber absolut sehens- und vor allem hörenswert. Ich war gestern dabei, es war total geil! Selbst Martin Semmelrogge, der den Erzähler spielt, ließ es sich nicht nehmen, zum Finale in Strapsen auf die Bühne zu kommen, was man allerdings nicht unbedingt gesehen haben muß. :-D

Hier gehts zum Artikel der FAZ

Gesprochene Texte

2009-04-07T18:13:00.005+02:00

Ich versuche mich selbst immer mal wieder daran, einen meiner Texte einzusprechen, aber ich bin dann so sehr damit beschäftigt, nicht zu nuscheln, nicht ins Mikro zu pusten und meine Stimme blöd zu finden, dass für Betonungen kein Raum mehr bleibt.

Meine Dichterkollegen Margot S. Baumann, Arno Boldt und Walter Schankula haben drei meiner Gedichte vertont und da wird mir wieder klar, dass ich sowas besser Leuten überlassen sollte, die es können. Allerdings wird mich das wohl auch in Zukunft nicht davon abhalten, es trotzdem wieder zu versuchen.

Hier sind die Texte zum Anhören:

'Résumé'
gelesen von Margot S. Baumann

'wieder zurück'
gelesen von Arno Boldt

'Eindrücke'
gelesen von Walter Schankula

Patrick Süskind zum Sechzigsten

2009-03-29T21:05:00.005+02:00

Auch wenn ich drei Tage zu spät dran bin, muß ich noch einen virtuellen Glückwunsch an einen meiner Lieblingsautoren senden. Das Parfum ist einer der genialsten Romane der Gegenwart... Und wer sagts denn, die besten Schreiber sind eben Fische. :-p :-D

Hier gehts zum Artikel der FAZ

Chronische Pharyngitis

2009-03-29T10:27:00.011+02:00

Und was am Ende blieb
war dieses Kratzen,
ganz tief im Rachen,
dort wo sich meist nur unbestimmtes Ahnen hält,
ein Zorn, der sich - zu oft, zu gern,
doch immer nur - verschrieb.

Im Nachhinein scheint alles simpel
und eine sternenklare Juninacht.
Denn würde ich anstatt zu schlucken,
spucken,
dann hätte sich das Kratzen,
- schon gestern - weggelacht.

© Simone Keil 2009

Die Suche des Wettermanns nach der Stille

2009-03-28T23:20:00.005+01:00

von Kathryn Harrison

1915 kommt der Wetterforscher Bigelow nach Alaska. Ganz allein macht er sich daran, eine Messstation aufzubauen, deren Daten die Grundlage für die amerikanische Wettervorhersage bilden sollen. Bigelow liebt die Stille, doch als sich im Oktober die Eisdecke zu schließen beginnt und das Postschiff nicht mehr kommt, zieht es ihn in der Einsamkeit der langen Winternächte unwiderstehlich zu einer einheimischen, schweigsamen Frau. Schließlich traut er sich, an ihre Tür zu klopfen, und sie lässt ihn ein. Es beginnt eine seltsame Liebesgeschichte. Die Sprachlosigkeit, die Ruhe und Eigenwilligkeit der Aleutin wecken in Bigelow eine schmerzliche Leidenschaft. Wie groß diese tatsächlich ist, merkt er erst, als sie eines Tages verschwunden ist.

Das Buch hab ich eigentlich nur gekauft, weil ich den Titel so toll fand *g, aber es ist wirklich lesenswert und gut geschrieben. Kommt der Roman auch mit relativ wenig Handlung aus, so schafft er es trotzdem unheimlich viel – vor allem über die Personen – zu erzählen, ohne eigentlich groß zu beschreiben. Die Erzählweise ist wie Alaska, weit und auch kalt und kriecht unter die Haut. Nur über den Schluss hab ich mich geärgert, der ist echt würg, total abgeschmackt... also am besten die letzten paar Seiten weglassen :-D

Der Tag ist meine Nacht

2009-03-28T22:54:00.003+01:00

von Isabelle Jarry

Ein Roman über Liebe und Abschied, über ein Leben am Rande der Gesellschaft und den Aufbruch in eine neue Zeit. Marie schreibt Gedichte und liebt die Poesie der Renaissance. Als sie mit ein paar Habseligkeiten die Wohnungstür ein letztes Mal hinter sich schließt, hat sie alles verloren, was sie einst ans Leben band. Nach dem Tod ihres Mannes kann sie die Miete nicht mehr bezahlen, und das Jugendamt nimmt ihr die kleine Tochter Nisa weg. In ohnmächtiger Trauer gefangen und schutzlos den Blicken der anderen ausgeliefert, irrt sie ziellos durch die Straßen von Paris. Sie verliert das Glück, die Wirklichkeit durch Sprache zu verwandeln, und an die Stelle der Poesie, die einst ihr Leben bestimmte, tritt der nackte Kampf ums Überleben. Unzerstörbar bleibt am Ende allein die Liebe zu Nisa, die sie mit ihrer kindlichen und märchenhaften Sicht der Welt in eine neue Zukunft führt.

Erst als die Protagonistin alles – sogar ihre Sprache – verloren hat, kann sie ganz neu anfangen, und mit den Worten sich selbst und ihr Leben (wieder) finden. Es ist ein sehr leiser Roman, wer also Action erwartet wird enttäuscht werden, aber wenn man sich darauf einläßt, findet man zusammen mit Marie zurück zu den ganz einfachen, aber elementaren Dingen des Lebens.

La Serenissima. Schweigend.

2009-03-01T21:30:00.001+01:00

Reiseführer in der einen, Latte Macchiato in der anderen Hand, beugt er sich zu ihr herüber. Sein Atem riecht nach letzter Nacht.
Sie dreht den Kopf zur Seite. Tauben. Graue Flecken auf Natursteinpflaster. Fressen, scheißen, schlafen, sich paaren und wieder fressen. Ihre Zunge bleibt am Gaumen kleben, als sie versucht zu schlucken.

Sein Haar fällt widerspenstig über die Augen. Grau an den Schläfen, aber immer noch dicht. Er möchte eine Fahrt auf dem Canal Grande machen, sagt er, mit der Linie 1 vom Piazzale Roma bis zum Lido. Paläste, Markusplatz und Seufzerbrücke inklusive. Sehenswürdigkeiten im Schnelldurchlauf, die ganze Stadt an einem Tag.
Ihre Mundwinkel lächeln. Ihr Rachen schmerzt, als sie die Trockenheit mit Kaffee hinunter spült. Ihre Füße kribbeln. Es wird regnen.
Ein kurzes Aufflattern. Ein paar Kinder versuchen die Tauben zu verscheuchen. Lachen. Leben.

Seine Augen sind noch blauer als sonst. Heller. Die Gedanken direkt unter dem Wasserspiegel. Ein leeres Glas, eine Packung Zigaretten, das goldene Feuerzeug. Seine Hand auf ihrer, schwer und feucht. Sie könne nicht, sagt er, sieht ihr dabei ins Gesicht, atmet ein, schließt den Mund. Die Falte zwischen seinen Augen, tiefer als im letzten Jahr. Als gestern? Die Sonne brennt schmale, rote Kanäle auf die Karte seines Handrückens.

Ihre Finger versteifen sich. Ein kurzer Widerstand, dann sieht er auf seine Armbanduhr. Ob sie Frühstücken möchte, fragt er. Ihr Magen rebelliert, sie nickt langsam. Flimmernde Luft, verwischte Sicht und unter ihrem Stuhl klebt Kaugummi. Sie reibt die klebrigen Finger an ihren Shorts. Nicht sehr erfolgreich, aber ausdauernd.

Er greift zu den Zigaretten, steckt sich umständlich eine an. Saugt den Rauch tief in die Lungen, wartet, eine halbe Sekunde zu lang, bis er ihn durch die Nase ausbläst. Noch einmal: Sie könne nicht. Etwas leiser: Wir. Aber nicht zu ihr, nicht direkt. Er zieht die Schultern hoch. Ein Kind, ein kleiner Junge nur.

Sie steht auf. Hastig. Stößt ihre Tasse von dem kleinen Bistro Tisch, geht zur Toilette, lässt kaltes Wasser über ihre Handgelenke laufen. Betrachtet ihre Finger. Das Gesicht im Spiegel. Die Fliege in den weißen Fugen.

Wieder draußen, schlägt ihr der Tag ins Gesicht. Grell und heiß.
Sein Rücken ist gebeugt, selbst im Sitzen noch. Sie schließt die Augen, spürt den Regen schon lange, lange bevor er ihre Haut berührt.

© Simone Keil 2009

Winterlandschaft

2009-02-10T21:51:00.006+01:00

Unendlich dehnt sie sich, die weiße Fläche,
bis auf den letzten Hauch von Leben leer;
die muntern Pulse stocken längst, die Bäche,
es regt sich selbst der kalte Wind nicht mehr.

Der Rabe dort, im Berg von Schnee und Eise,
erstarrt und hungrig, gräbt sich tief hinab,
und gräbt er nicht heraus den Bissen Speise,
so gräbt er, glaub' ich, sich hinein ins Grab.

Die Sonne, einmal noch durch Wolken blitzend,
wirft einen letzten Blick aufs öde Land,
doch, gähnend auf dem Thron des Lebens sitzend,
trotzt ihr der Tod im weißen Festgewand.

Christian Friedrich Hebbel (1813-1863)

Ruheloses Erwachen

2008-12-31T08:31:00.021+01:00

Weiße Schwaden decken daunenschwer
das aufgebrauchte Jahr.
In den Ästen hängt noch meine Nacht,
verdunstet unverträumt im ersten Schimmer.

Ausgestreckt im kalten Gras
liegt Frieden,
reibt seine Wangen an rauen Rinden
schlafender Bäume,
dehnt sich träge zu den leeren Nestern
und atmet Ruhe in den Tag.

Ich wünsche Euch einen guten Start ins neue Jahr, viel Glück und Gesundheit!

Der Jahreswechsel ist eine gute Möglichkeit, die schlechten Dinge einfach zurückzulassen, doch die guten sollte man festhalten und mitnehmen, um darauf aufzubauen und vielleicht etwas noch Besseres daraus zu machen.

Beste Grüße
Simone
.

Ein letzter Sommer

2008-12-28T21:15:00.016+01:00

von Steve Tesich

Im Herzen der Menschen gibt es leere Orte,
und in sie dringt das Leid ein,
damit sie fühlbar zu existieren beginnen.
Léon Bloy (1846-1917)

East-Chicago, 1969: Daniel Price, der 18-jährige Ich-Erzähler, beendet mit seinen Freunden Larry und Billy die Highschool und steht vor einer ungewissen Zukunft. Die Wege der Freunde trennen sich sehr schnell. Er verliert seinen krebskranken, verbitterten Vater, verliebt sich in Rachel, die ebenso schön, wie unergründlich ist, und wird immer tiefer in einen Strudel seiner eigenen Gefühle gerissen.

'Ein letzter Sommer' ist ein Roman der von Verlusten erzählt - vom Verlust der Kindheit, der Liebe und von Träumen - und einen doch am Ende mit einem Lächeln zurück lässt. Steve Tesich schreibt in einer Art und Weise, die den Leser die Worte nicht nur lesen, sondern auch spüren lässt. Das ist mir in dieser Intensität bislang nur bei Nabokovs 'Lolita' begegnet. Man wird in das Geschehen und auch in die Gefühle des Protagonisten förmlich hinein gesogen. Man kann das Ende nicht erwarten, aber genauso fürchtet man es. Ein wirklich außergewöhnlicher Roman. Realistisch, schonungslos und dabei erstaunlich poetisch.

Fast verpasst ...

2008-12-25T00:33:00.013+01:00

Und auch in diesem Jahr liegt auf den Tannen kein Schnee
und überm See genauso wenig Ruhe.
Ich pack Verschenktes in die Eichentruhe
(der Ton des Schlosses tut noch immer weh),

um es doch noch mal aufzuheben (wohl eher zu bewahren),
weil man die Wehmut manchmal brauchen kann;
Dezembernächte sind so eigen und so unendlich lang.
Ich sollte nächstes Jahr in Urlaub fahren

(wenn ich bis dahin nicht mehr pleite bin).
Ich schieb die Truhe zurück an ihren Platz
und schreib noch einen sinnentleerten Satz,
denn diese Strophe zieht sich endlos hin.

Als ich mich umdreh kitzeln Flocken die Fassade,
das Panoramafenster lacht sich auch schon Äste
und in der Scheibe spiegeln sich die Reste
von mir. An meinem Kinn klebt Milka Schokolade.

Da wird mir klar: das Leben ist ein Weihnachtsmann,
Zartbitter oder Vollmilch (eigentlich egal),
wenn man's zulange aufhebt wird es grau und schal,
man muss es essen solange man noch kann!

In diesem Sinne: Frohe Weihnachten! ... und haut euch nicht zu viele Weihnachtsmänner auf die Hüften, so was kann leicht zu einem Zuckerschock führen. ;-) :-D

Gruß
Simone

.

Jahresendlich

2008-12-18T16:59:00.004+01:00

Ein letztes Mal, in diesem faltenreichen Jahr,
kriecht mir die kalte Nebelluft in meinen Mantel,
setzt sich in den Gedanken fest, in Stoff und Geist.
Doch dann zerreißt - mit einem Schlag - das stumme Warten.

Der Nachtwind dreht (das Stundenglas),
der Sand verrinnt,
bis der Sekundenzeiger diesen Kreis durchbricht,
kurz steht, und in den tiefgefurchten Runden,
statt Rückwärts nun nach vorne geht.

Und als mein Heimweg mich vorbei am Industriegelände führt,
folgt mir noch einmal dieses Rauschen,
aus den längst stillgelegten Schloten,
das mir dein Lächeln - flockengleich und weich -
durch meine Adern treibt,
zum schwefelgelben Himmel steigt,
und (endlich) schweigt.

© Simone Keil 2008

.

2008-12-12T06:05:00.009+01:00

Es war ein heißer Tag. Auf den Feldern stand der Mohn in voller Blüte, der Himmel war in ein blasses Türkis getaucht und ich verjagte gerade einen Mückenschwarm vom selbst gemachten Kartoffelsalat, als du mich fragtest, ob ich für dich sterben würde.
Ich blickte dich lange an, selbst dann noch, als du dich längst wieder deiner Zeitschrift zugewandt hattest, ohne meine Antwort abzuwarten.
Und dann starb ich. Jeden Tag ein bisschen besser.

Ich starb im Aldi vorm Joghurtregal, auf dem Betriebsausflug deiner Firma im letzten September und beim Finalspiel deiner Mannschaft, in der Halbzeitpause.
Besonders gelungen war mein Sterben auf dem siebzigsten Geburtstag deiner Mutter, perfektes Timing - zwischen Hauptgang und Dessert -, etwas theatralisch, gut, aber zum Anlass passend und ich denke, ihr hat es gefallen.

Als du gegangen bist, starb ich gerade beim Frisör, um mir für die Feier zu deiner Beförderung den letzten Schliff verpassen zu lassen.
Ich hätte dir vielleicht nachlaufen sollen, aber wer kann schon einfach losrennen, wenn er gerade das zeitliche segnet und unter der Trockenhaube sitzt.

© Simone Keil 2008

Alles ist Gleichnis

2008-12-03T21:57:00.014+01:00

Eine Anthologie älterer und neuerer Lyrik
Gebundene Ausgabe
Erschienen im Czernik-Verlag / Edition L
ISBN 3-934960-73-2

Auszug aus dem Geleitwort des Herausgebers Theo Czernik:

Sie finden hier Gedichte über Leben, Liebe, Vergänglichkeit, Natur und Gesellschaft, Gedichte von Rund 80 Autoren, von Friedrich G. Klopstock bis zur Gegenwart – mit dem Ansinnen, Lyrik lieben lernen.

Es weihnachtet sehr und wer noch ein passendes Geschenk sucht, ist mit dieser Lyrik-Anthologie auf der sicheren Seite. Und so ganz nebenbei: Es ist auch was von mir drin.

Zu bestellen bei Amazon, im Buchhandel oder direkt per e-mail zum Preis von 19,90€ zzgl. Versand.

Gruß
Simone

Dezember Nacht

2008-11-30T16:41:00.007+01:00

Und wenn das Jahr vorüber geht,
in hohen, schwarzen Schuhen,
teilt es die Luft. Dann weht
ein Duft von Ungefähr zu mir
herüber, um mich auszubuhen.

Es riecht nach Äpfeln, rotem Wein;
ein Hauch von Kindheit: schal und matt.
Ein letzter Vogel singt allein
und mogelt sich ins falsche Nest,
weil er kein eignes Lager hat.

Ich decke mich mit Wehmut zu
und trinke heißes Wollen,
find in Gedankenländern Ruh
und schollengleich treibt mich der Geist
in eisgekühlten Schlaf.

© Simone Keil 2008

,

Stadteinwärts

2008-11-23T22:28:00.012+01:00

Der Morgen steigt kalt
- wenn die Worte ergrauen -
über die Dächer und schweigt
seinen Namen an Fassaden
aus menschgebrochenem Stein.

Auf Kopfsteinpflaster hallen
die Tritte nach und nach
verschwimmen die Spuren
unter tauschweren Schritten.

Und Liebe ist ein einsamer Ort
am Ende der Straße.

© Simone Keil 2008

.

Herzrhythmusstörung

2008-10-23T23:10:00.011+02:00

- von 4 bis 6 Uhr Morgens -

Die Nachtgedanken flimmern ihr
ein Raster in die Haut. –
Alltägliche, vertraute, fremde Laute.

Aus Nebelschwaden formen sich Sekunden.
Und fallen sie ihr untern Tisch und werden dort
nicht mehr gefunden,
bläst sie ganz einfach neue in das Blau
der alten Sofagarnitur.

Dann modelliert sie sich ihr Leben.
Als wären Nachrichten von Gestern
noch immer aktuell. –
Als wäre Dunkel hell
und sie selbst nicht zwischen ausgedienten Federn eingeklemmt.

Doch als die Uhr sie aus der Starre reißt,
ihr einen neuen alten Tag verheißt,
da steht sie auf und schlurft davon
um Kaffeewasser aufzusetzen.

Und bügelt ihrem Alten
das neue Hemd.

© Simone Keil 2008

.

Lass mich fallen

2008-10-20T19:49:00.001+02:00

Komm, überschütte mich mit Farben,
reiß mir die Sommerglut vom Leib,
lass mich in deinem Schatten darben
und leck mich wintertagbereit.

Ich will den Stürmen gierig lauschen,
wenn auch die Kälte in mir frisst,
mich an der Sucht nach Fall berauschen,
bevor die Nacht zu Ende ist.

© Simone Keil 2008

winterschläfrig

2008-10-17T22:57:00.001+02:00

Ich winterschlafe laubbedeckt
im rausgeputzten Einerlei
(denn jede Nacht geht mal vorbei),
bis mich die Frühlingssonne weckt.

Hab sedativ mich zugedeckt
und fang trotzdem zu denken an.
Dass eine Nacht so lang sein kann,
das hab ich vorher nicht gecheckt.

Mein Geist rennt aufgeschreckt umher
und weigert sich mit mir zu ruhn.
Ich fass ihn nicht, egal wie sehr
ich mich bemüh. Was soll ich tun?

Ich will ihn nicht (ich fühl mich lahm)
durchs Oberstübchen toben lassen.
Soll ich ihm mit Diazepam
den allerletzten Schlag verpassen?

Diametral zu meinem Willen
kommt mir die Zimmerdecke nah.
Ich greif zu zwei, drei kleinen Pillen
(denn dafür sind sie schließlich da).

Ich werf was ein und knips das Licht
und mich mit einem Schlage aus.
Dreh mir die letzte Schraube raus
und hoff, dass nicht mein Hirn verreckt.

© Simone Keil 2008

.

inwendig

2008-10-15T22:15:00.010+02:00

als ich in den spiegel sehe
erblicke ich den schmerz
der hinter deinen lidern bricht
nicht unterschwellig / unscheinbar
nein ganz konkret

augenblicklich bist du näher
als haut & hand & herz
und dampf vernebelt meine sicht
gerinnt an kaltem spiegelglas
zu wundsekret

© Simone Keil 2008

,

Einfach nur ein paar Gedanken

2008-10-12T17:09:00.011+02:00

an einem herbstlichen Sonntagnachmittag

Nach der Lesung in Berlin hat mich eine Zuschauerin gefragt, ob es in meinen Texten um mich gehe. Das ist ja eigentlich eine einfache Frage, aber doch ziemlich schwer zu beantworten. Weder habe ich alles, über das ich schreibe selbst erlebt, noch sind es immer meine eigenen Gefühle, die ich mit meinen Texten versuche zu vermitteln. Aber selbst wenn man nur versucht sich in eine Situation oder ein Gefühl hineinzuversetzen, legt man etwas von sich selbst mit hinein und ich denke, man kann keine Gefühle transportieren, die man, wenn auch vielleicht nicht verstehen, so doch zumindest nachempfinden kann. Also ist die Antwort wohl doch nicht so schwer.

Ich habe mir auch in letzter Zeit viele Gedanken darüber gemacht, was ich mit meinem Schreiben erreichen will, wo ich hin will. Eine von mir sehr geschätzte Autorin und gute Freundin, sagte mal zu mir: wenn du irgendwohin, und vielleicht sogar mal was veröffentlichen, willst, dann musst du was anderes machen als Gedichte, denn Lyrik kauft heute kein Schwein mehr.

Damit hat sie wohl leider Recht, aber ich frage mich, warum das so ist, denn gute Dichter gibt es genug. Liegt es also nur daran, dass die großen Verlage lieber auf der sicheren Schiene fahren und, wenn sie Lyrik veröffentlichen, nur auf altbekannte Meister setzen, oder gibt es in unserer schnelllebigen Zeit einfach keinen Markt mehr für Poesie?

Ich denke nicht, dass die Menschen heute weniger romantisch oder einfühlsam sind als vor hundert Jahren. Und ich denke auch, dass, wenn das Angebot da wäre - die großen Verlage einen Teil ihrer Mittel dazu verwenden würden, unbekannten Autoren eine Chance zu geben und diese angemessen zu vermarkten -, Lyrik von neuen und noch unbekannten Dichtern auch durchaus gekauft und konsumiert würde.

Allerdings scheint es heute bei Lyrik in erster Linie darum zu gehen, zu zeigen wie intelligent der Schreiber ist, indem er dem Leser möglichst verkryptete Unverständlichkeiten vorsetzt, die dieser dann zustimmend nickend frisst, was dann ja wieder dessen Intelligenz beweist. Oder doch nicht? Je unverständlicher ein Text, desto besser ist er und desto höher wird er in den Himmel gelobt, denn was Tante Erna von Nebenan versteht, kann ja auf keinen Fall gut sein.

Aber ist es das was Lyrik ausmacht? Nun, für mich jedenfalls nicht. Ich bin weit davon entfernt, mich für intelligenter oder besser als die breite Masse zu halten und ich will auch nicht nur für mich, oder einen ausgewählten Kreis von Schlaumeiern und Besserwissern schreiben. Wenn ich es ab und an schaffe, einen Leser mit meinen Worten zu erreichen und ein Gefühl auszulösen, dann ist das genau das, was ich will und das ist auch genau das, was Lyrik für mich ausmacht: mit Worten ein Gefühl weiterzugeben und möglicherweise sogar jemanden damit zu berühren. Und wer weiß, vielleicht schaffe ich das auch irgendwann... ;-)

Beste Grüße
Simone

Kurz nach Sonnenaufgang

2008-10-11T20:01:00.020+02:00

Mein Blick schweift durch Oktoberfarben,
streift Nebelwiesen, totes Laub:
Dort wo die Gräser fügsam darben
starb schon so mancher Traum -

und taub und reglos ruht ein Sehnen.
Als Stürme sich von Osten her
den Weg durch Buchenwälder dehnen
verwirbeln Zeit und Raum.

Ein Meer aus Rot zerfließt im Schimmern
der greifbar nahen Endlichkeit,
doch wenn die Zweige brüchig wimmern
zerfällt der Glanz zu eitlem Schaum.

© Simone Keil 2008

höhenzug

2008-10-09T19:14:00.003+02:00

kälte fällt in mein schweigen
zerrt an der schwere
legt sich ungefragt auf die haut

flüstert
erinnern
in die falten meiner augen

dämmert
über nebelleichen
die sich böentrotzig zum gipfel recken -
schwanken

und die angst vor dem fall

© Simone Keil 2008

.

schwer

2008-10-09T14:53:00.004+02:00

mit bleiernen lidern
neonfunken auf die laken
geblinzelt
verwirrte kühle auf matter haut
atmen und schweigen

flüchtige klänge
unter gähnenden scheiben
dunkel und hell

und dunkel

© Simone Keil 2008

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Lesung in Berlin

2008-10-07T21:13:00.047+02:00

- ein kleiner Rückblick -

Schon als kleines Kind weigerte ich mich vehement Gedichte unter dem Weihnachtsbaum vorzutragen oder an öffentlichen Schulaufführungen teilzunehmen. Ich hasste es an die Tafel zu müssen oder der Klasse meine Aufsätze vorzulesen. Daran hat sich bis heute nichts geändert.

Ich habe immer noch einen Horror davor Reden zu offiziellen Anlässen zu halten und ganz besonders hasse ich es, meine eigenen Texte zum Besten zu geben. Das alles sind also hervorragende Vorraussetzungen um an einer Lyrik-Lesung in Berlin teilzunehmen.
Einer meiner Dichterkollegen nannte das Konfrontationstherapie und das war es wohl auch in erster Linie.

Zu meinem Vortrag kann ich nicht viel sagen, außer: Ich habe gelesen und ich habe es überlebt. Also kann ich das durchaus als persönlichen Erfolg werten und was noch angenehmer ist: Das Publikum hat es auch überlebt. Was allerdings weniger an mir, sondern an den sechs anderen wirklich außergewöhnlichen Lyrikern lag, die meinen kleinen Auftritt, dank ihrer professionellen und wunderbaren Darbietungen, Gott sei Dank, schnell in Vergessenheit geraten ließen.

Nachdem bis kurz vor 20 Uhr kaum ein Zuschauer eingetroffen war und wir davon ausgingen die Lesung in einem recht familiären Rahmen abhalten zu müssen, füllte sich das Lokal doch noch, so dass wir einen wirklich tollen Abend in angenehmer Atmosphäre im Café Provinz in Berlin Neukölln verbringen konnten. Das Publikum war begeistert, was es durch mehr als wohlwollenden Applaus bestätigte, und die Lesenden durch die Bank zufrieden.

Hier die Texte der Lesung vom 04.10.2008:

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Nico Quast
- Der Herbst, der Dichter und dessen Traudel
- medienhain
- Die Trümmer und Dr. Tatu
- Die Kehre
- Liebes Liebchen

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Liebes Liebchen

Mein Liebchen Liebleib
Traumverherzt, sei lieb
Du Leib und Leidkommerz.

wenn morgen wir
die grillen rösten
singsang auf den
zungen kosten

Bleib du lieb
Und Leidesleib.
Bleib du hier -
ich hab
bald

zeit.

© Arno Boldt

Simone Keil
- Verspielt
- Loslassen
- Abschied
- Résumé
- wieder zurück

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Matthias Borchelt
- Ruchlose Schmähung
- Schweinerei
- Neuropsychiatrie
- Pinocchio
- Rote Liebe
- Fleisch
- Extensions

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Extensions

Die Haut abgezogen,
Organe entnommen,
jetzt fressen wir denen die Haare vom Kopf,
so gierig sind wir.

Das geht noch viel weiter.
Wenn wir dank Greenpeace und World Wildlife Fund
kein Nashorn mehr bekommen,
verhilft vielleicht die Klitoris Kleopatras
blutjung genossen
uns alten Böcken auf perückte Zicken.

Und dank der Schwanzverlängerung aus dritter Welt
wird Barbie jetzt global gefickt.
Das nenn ich tolerant:
Ausländer rein.
In Einzelteilen.

© Matthias Borchelt

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Margot S. Baumann
- Wir brauchen nicht zu flüstern
- Im Schatten neben dir
- Thanksgiving
- Zweiter Aufzug, letzte Szene
- Zwischenzeilen

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Im Schatten neben dir

Die Zeit war da, doch was sind schon Minuten,
in einer Welt, die von Unendlichkeiten spricht?
Wo ist der Steg, wenn Fesseln Wege fluten
und jede Brücke zwischen unsren Ufern bricht?

War heute nicht schon letztes Jahr vergangen?
Und unser beider Morgen längst im Gestern kalt?
Sind wir durchs Kartenhaus hindurchgegangen,
um einen Platz zu finden, der sich Abschied schalt?

Ich will den Blick nicht immer rückwärts wenden,
denn wenn ich’s täte, blieb mein Leben hinter mir.
Ich muss mich drehen - selbst mit leeren Händen –
in diesem Augenblick, im Schatten neben dir.

© Margot S. Baumann

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Oliver de Carvalho Gomes
- Zuviel für mich
- U9, 3 Uhr
- Ursachenforschung
- Mein Schatz
- Willkommen 3. Welt
- Meine Meinung

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Willkommen, 3. Welt

Verdammt, ich habe es verpasst,
(man sagte mir auch nicht Bescheid)
wir haben alles Geld verprasst,
nun herrscht anscheinend Not und Leid!

Erst kürzlich wars im Supermarkt
(vorm Cerealienregal)
ich kaufte, was mich stets erstarkt
und meine Muskeln formt zu Stahl,

als plötzlich um die Ecke bog
(ich kannte es nur vom TV)
ein Ding, das kaum mehr etwas wog,
nicht feststellbar, wars Kind, wars Frau;

(ich dachte einst, dies Phänomen
sei ein Problem der dritten Welt,
ich konnte nicht so recht verstehn
wie man hier ohne Not verfällt!)

und langsam hob die Knochenhand
mal dies, mal das - welch schwere Wahl.
Das Bild hat sich mir eingebrannt:
sie hungert vorm Diätregal!

© Oliver de Carvalho Gomes

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Inka Ricarda Jung
- Wurzeln
- Der Philosophen Fluch
- Zweifel
- Ostern
- Deiner Augen Blicke
- Lebewohl

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Lebewohl

An der Reling weht der Blick zum Meer:
Ein kurzes Winken nur, die Hand erhoben.
Abschied nehmen ohne Wiederkehr,
die Träume klein zerteilt im Sturm zerstoben.

So trennt sich, was nur kurz das Wasser teilte
und in stillem Sehnen sich verband:
Ein weitres Bluten nur, das nicht verheilte,
nicht des Andern stummes Wort verstand.

Auf dem Wind rauscht träg das Lebewohl –
Vielleicht für heute oder auch für immer.
Wehmut trinkend klingt es klagend hohl:
Ein leeres Wort nur noch ein trüber Schimmer.

© Inka Ricarda Jung

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Gunter Scholz
- Von Herzen
- Vergleichsweise
- Liebesdienste
- Weich
- Nirwana

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Von Herzen

Du schriebst "Von Herzen" unter deine Briefe,
vom Stimmorgan, das voller Liebe summt,
doch wenn die Liebe echt im Herzen schliefe,
in diesem Ding, das dauernd schafft und pumpt,
dann wäre ihre Stimme in der Tiefe
trotz aller Sorgen nicht so schnell verstummt.

Viel eher ruht die Liebe in den Haaren,
in Fingernägeln, in verschorfter Haut,
in Dingen, die zwar Teile von uns waren
und wuchsen, doch vom Körper abgebaut
bald von uns schieden, wenn auch erst nach Jahren –
wie Gletscherschnee, der in der Sonne taut.

© Gunter Scholtz

stein

2008-10-06T01:38:00.012+02:00

authentizität rieselt aus den fugen
trocken / nasskalt
und steine fallen
jedes mal / einmal
zeit für jack daniels

klassentreffen unterm teppich
finales besäufnis um acht

wind blättert durch die abfalltonnen:
inflationäre titten im letzten playboy
zwischen pockennarbigen fassaden
grau / neongelb & vergessen

© Simone Keil 2008

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Backstage

2008-09-12T17:00:00.013+02:00

Das Rampenlicht ist aus,
der letzte Ton schon lang verstummt,
nur aus den Neonröhren summt
noch leises Ahnen von Applaus.

Ich werde gehen, mein Zuhaus
war immer im Woanders und
nicht irgendwo, wo, stets vermummt,
die Namen sich nur gleichen.

Ich binde meine losen Enden
und hoffe, dass der Knoten hält;
nehm dann die Bilder von den Wänden.

Und als der letzte Vorhang fällt,
hältst du mich sicher in den Händen
und mit mir die ganze Welt.

© Simone Keil 2008

'Backstage' zum Anhören
gelesen von Simone Keil

Gezeichnet

2008-09-06T23:28:00.007+02:00

Ganz klar gezeichnet - Maßstab Eins zu Zehn -
ist unser Weg, in deinem Blick, beschrieben.
Und würdest du mal kurz zum Spiegel gehn,
du könntest ihn in deinen Augen sehn.

Und würdest du das tun, dann würde ich dich lieben,
anstatt hier unten abendkalt zu stehn.

Du schließt die Läden, pünktlich, kurz nach acht,
im Ersten läuft die Tagesschau
und auf dem Gehsteig führt
Frau Ackermann den Pudel aus.

Ich sag, wie immer, höflich 'Gute Nacht'
- der Himmel färbt sich dunkelgrau -,
schlag meinen Kragen hoch,
schau nicht zurück und geh.

auf jeden Fall

2008-09-05T19:12:00.004+02:00

Wer zu hoch fliegt wird verbrennen,
wenn seine Schwingen Glut berühren.
Doch wer sich selbst die Flügel kürzt,
weil wer am Boden bleibt nicht stürzt,

wird auch den Himmel niemals kennen,
den kühlen Meereswind nicht spüren
der einen in den Armen hält
und weiter trägt, bevor man fällt.

© Simone Keil 2008

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Lesung in Berlin

2008-09-02T21:32:00.013+02:00

Am Samstag, den 4. Oktober 2008, ab 20:00 Uhr, öffnen sich die Türen des Café Provinz in Berlin-Neukölln für die Dichterinnen und Dichter des Literatur-Forums 'Worttümpel'. Kommen Sie vorbei und lassen Sie sich für eine kurze Zeit in die Welt der Poesie entführen.

Es lesen:

Nico Quast, Jahrgang 1978, ist Drittgeborener und dauerhaft semi-untalentiert, bisher gelangen 2 lyrische Veröffentlichungen im kari-kani Verlag, lebt und arbeitet als freier Journalist in Dresden.

Simone Keil, Großhandelskauffrau, Jahrgang 1971, schreibt seit zwei Jahren Lyrik und Prosa, die sie durch ihren Blog 'Hinter den Spiegeln' und in diversen Internetforen publiziert. Sie lebt mit ihrem Sohn zusammen in Hessen.

Matthias Borchelt, Jahrgang 1965, 4. von 5 Söhnen, verheiratet, vier Kinder. Aufgewachsen bei Hannover, Flegel- und Gründerjahre in Berlin, wohnhaft in der Nähe Hamburgs. Trotz Abitur bewusst keine akademische Ausbildung, daher auch weiterhin von fundierten Kenntnissen freier Moraläst und Kritimist. Provoziert gern und lässt sich gerne provozieren.

Margot S. Baumann, Jahrgang 1964, schreibt seit über 20 Jahren Lyrik und Prosa. Bis jetzt sind von ihr 5 Lyrikbände und 2 Anthologien erschienen. Im Herbst kommt ihr erster Roman 'Rigantona' als Taschenbuch auf den Markt. Margot lebt und arbeitet in der Schweiz.

Oliver de Carvalho Gomes, Jahrgang 1971, Rechtsanwalt, lebt und arbeitet in Berlin. Schreibt seit ca. 20 Jahren bevorzugt formgebundene Gedichte. Abgesehen von einigen Veröffentlichungen in Lyrik - Anthologien publiziert er vor allem in Internetforen.

Inka Ricarda Jung, 1976 in Berlin geboren, seit 1999 in Bremen ansässig, hat einen Sohn, studiert Geschichte und Germanistik, schreibt Lyrik und jobbt als ehrenamtliche Seelsorgerin und Horterzieherin, Achtung: hardcore-katholisch!

Gunter Scholtz, 38 Jahre, recht groß geworden in Berlin, schreibt sich hier und da durchs Internet, vor allem in Form von Lyrik und Kritik daran. Und er liest auch gerne mal vor. Ansonsten ist er Ingenieur, IT-Heini und schwanger.

Wir freuen uns auf Sie!

The Freewheelin'

2008-08-31T22:58:00.005+02:00

Ich weiß nicht, was ich dir zu sagen hätte,
wenn meine Zeit noch mal nach gestern springt.
Ich kaue selbstvergessen an der Silberkette
und Bob singt heiser blowin' in the wind.

Ich wollte keine Sicherheit, kein Morgen
das unsre Gegenwart in Wartestellung legt.
Kein starres Leben, fern von allen Sorgen,
das sich noch nicht einmal im Sturm bewegt.

Ich pack die Kette zu den andren Dingen,
die teuer, aber doch nicht wertvoll sind,
um sie, Downtown, ins Pfandleihhaus zu bringen,
als Bobby mit I shall be free beginnt.

© Simone Keil 2008

Auch dieser Tag

2008-08-24T23:30:00.004+02:00

Sie sitzt an ihrem Küchentisch,
wärmt sich die Zeit mit frischem Tee
und wartet auf den ersten Schnee.

Vergaß schon wieder ihren Müll
zur rechten Zeit hinaus zu tragen.
Doch niemand schellt und stellt ihr Fragen.

So bleibt sie still am Fenster sitzen,
wischt sich die Strähnen aus der Stirn
und etwas Staub aus Kachelritzen.
Und hofft, dass dieser Tag vergeht.

© Simone Keil 2008

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Die Sünderin

2008-08-23T17:42:00.008+02:00

von Petra Hammesfahr

Cora Bender hatte beschlossen zu sterben. Doch dann sticht sie völlig unerwartet einen Mann nieder, von dem sie behauptet, ihn noch nie zuvor gesehen zu haben. Für die Polizei ist die Sache erledigt: Die Täterin ist geständig, die Beweislage klar. Nur Hauptkommissar Grovian will den Fall nicht abschließen und stellt auf eigene Faust Nachforschungen an. Was er entdeckt ist ein Alptraum.

Eigentlich mag ich keine Krimis, aber 'die Sünderin' ist auch kein typischer Kriminalroman. Statt der Suche nach dem Täter - der von Anfang an eindeutig fest steht -, geht es um die Suche nach dem Schuldigen. Beklemmend, abgründig und spannend von der ersten bis zur letzten Seite.

Schwarze Hunde

2008-08-22T21:09:00.024+02:00

von Ian McEwan

Ein englisches Paar auf der Hochzeitsreise, kurz nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges: Inmitten der Naturschönheiten Südfrankreichs begegnet June dem metaphorischen Bösen in Gestalt von zwei schwarzen Hunden, die sie nie mehr vergessen wird. Bernard kann ihre Gefühle nicht verstehen, die Entfremdung der Jungvermählten beginnt und June zieht sich immer mehr nach Frankreich zurück.
40 Jahre später beginnt ihr Schwiegersohn Jeremy die Geschichte zu hinterfragen und wird nicht nur mit der Vergangenheit, sondern auch mit sich selbst konfrontiert.

Ein großartiger Roman über Angst, Abgründe und unterschiedliche Sichtweisen.

herbst

2008-08-14T16:43:00.011+02:00

der tag steht tief
in der schuld des sommers

erinnerungen fallen
von meinen schultern
duften nach harzigen händen

ich atme vergessen

blinzle ein staubkorn
in den fluss
und träume schnee

© Simone Keil 2008

Du schweigst

2008-08-11T20:49:00.009+02:00

von bizarren Steilküsten,
von Brandung,
die sich am Fels
und mir mein Lächeln
bricht.

Aus deinen Blicken
steigt Bodennebel,
über spärliches Schilfgras.

Madeleine,
in ihrem roten Sommerkleid,
zwischen Takelage
und ausrangierten Netzen.

Fischerboote
die vor dem ersten Tageslicht
ihre Segel hissen.

Und an deinem Kinn
klebt Apfelmus.

© Simone Keil 2008

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Blaue Stunde

2008-08-05T23:14:00.014+02:00

Ich trug ein Sehnen in den Händen,
zu lange Nächte, namenlos.
Entlang an selbstgebauten Wänden
bin ich im Kreis gerannt. Zu groß

war mir die Welt und ich zu klein,
um bis zum Horizont zu reichen.
Ich schloss mich in der Stille ein,
um mich den Mauern anzugleichen.

Doch nun ist alles Wachen Warten,
ein jeder Schatten dein Gesicht.
Und draußen in dem wilden Garten
- wenn Dunkelheit im Blau zerbricht -

singt mir die Nachtigall dein Lachen,
sie reißt mein Herz im Flug heraus.
Und Efeu duftet deinen Namen
mit schmerzlicher Gewissheit aus.

© Simone Keil 2008

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Heimweg

2008-08-03T18:37:00.005+02:00

Du rieselst über meine Haut,
vertraute Sehnsucht, brennst dich ein
am Siedepunkt der Nacht.

Südostwind treibt sein Schauerspiel,
weht sanfte Klänge übers Land
und mich auf unbekannte Wege,
entgegen meinem Ziel:

Verlacht vom Mond und seinem Licht,
in dessen fahlem Widerschein
sich dein Gesicht in Fensterscheiben
der Fachwerkhäuser bricht.

Und menschenleer geh ich zurück,
um, Stück für Stück, dein Feuermal
in meiner Haut zu schützen.

© Simone Keil 2008

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Weiße Zwerge

2008-07-24T23:21:00.020+02:00

Du erzählst mir, warum Kontinente versinken,
dass mancher der Sterne vor langem erstarb,
warum die Delfine im Meer nicht ertrinken;
und Tote, die legt man nun mal in den Sarg.

Ich frage mich, ob es wohl heute noch regnet,
warum mich der Himmel so zynisch verlacht,
und ob man sich tatsächlich zweimal begegnet.
Hab ich heute Mittag den Herd ausgemacht?

Ich halte dich fest und ich trag dich ein Stück.
Du sagst mir, dass, auch wenn es manchmal so scheint,
ein Flusskrokodil doch in Wahrheit nicht weint,
und lächelst mich an. Und ich lächle zurück.

© Simone Keil 2008

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Verlockend

2008-07-21T21:48:00.006+02:00

Du locktest mich dem Frohsinn von der Seite,
mit sanftem Flüstern, hin zu deinen Senken.
Es schien als könntest du, sogar von Ferne,
den allerkleinsten meiner Schritte lenken.

Und ich verwarf die Fragen und Bedenken,
als wollte ich dir mich, nur allzu gerne,
und auch mein makelloses Lächeln schenken.
Beharrlich suchte ich in deiner Enge Weite.

Die Pfade wurden mir bekannt, auch das Getier
das sich, mit mir, gedankenlos in dir verlief
und in dein Dunkel rannte - viel zu tief.

Es blieb die Furcht, dass ich mich selbst in dir verlier
und streute Ichfragmente unter deine Zweige.
Doch jeder Vorrat geht einmal zur Neige.

© Simone Keil 2008

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infekt

2008-07-15T03:01:00.001+02:00

wir verloren uns
fiebrig
aus allen poren
nach verlangen stinkend
- 41 grad -
nachtschattenheiß

verwischten konturen
mit unseren händen
saugten vergessen
vakuum
bis zur implosion

und fanden uns
morgengrauenkalt

© Simone Keil 2008

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Himmel

2008-07-10T14:01:00.012+02:00

Weil ich zur Zeit so schreibfaul bin ...

2008-07-09T20:51:00.018+02:00

Erstarren

2008-06-26T20:34:00.006+02:00

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Die Zirkelspitze fest im Blick
Schließt sich um uns der Kreis
Der Tag ersoffen und verschollen -
Vertieft im Gletschereis

Wenn sich das Schicksal lüstern in
Den blanken Klingen spiegelt
Bleibt uns kein Wollen und kein Hoffen -
Verbrieft und fest versiegelt

Und Plätze werden jäh zu Stätten
Und unter diesen starren Leibern
In ihren Totenkleidern

Erliegen wir dem Glanz als hätten
Wir alle Zeit der Welt zu retten
Was doch niemals zu retten war

© Simone Keil 2008
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Verflochten

2008-06-09T00:34:00.012+02:00

Lose Worte flocht ich in dein Haar -
ein Flüstern streifte
meine fassungslosen Arme,
lächelte Zuversicht in meine Hände.
Doch am Ende rann nur Schweigen
durch klamme Finger.

Versunken

2008-06-08T15:08:00.024+02:00

Sie spielte mit mir, warf mir ihre tröstende Anwesenheit entgegen, um sich im selben Augenblick zu entziehen. Unfassbar glitt sie aus meinen Händen, floh von Welle zu Welle, zerstreute sich in silbrige Partikel in der stumm beobachtenden Atmosphäre.
Einsam, suchend und doch angetrieben durch eine fast unverschämte Zielstrebigkeit umschlang sie mich, drückte mir ihr schweres Wesen auf die Glieder.
Verzweifelt stieß ich tief in ihr Dunkelstes. Sie zerfloss, splitternd, um sich gleich darauf tiefschwarz um mich - in mir - zu sammeln, und flutete mich mit Stille.

© Simone Keil 2008
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Schein

2008-06-05T22:08:00.035+02:00

Sie weiß, dass der Tag nicht kürzer wird, nur weil ihr Herz heute schneller schlägt.

Und doch scheint es, als eilte die Sonne dem wartenden Abend entgegen, um sich fallend in ihn zu versenken.

Jessica

2008-06-03T23:58:00.009+02:00

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Ja, manchmal hörte man - es war fast gar nicht zu verstehen -
ein dauerhaftes - aber wirklich leises - Weinen,
aus ihrem Zimmer dort, im fünften oder sechsten Stock.

Doch jeden Morgen stand sie pünktlich, mit den andern Kleinen,
vor dieser Backsteinmauer, um zum Bus zu gehen, -
die Haltestelle war da drüben, hinterm nächsten Block.

Sie spielte selten mit, hat meistens nur gelesen,
die Mädchen mieden sie, denn Puppen fand sie doof.
Sie mochte Bücher über Feen und Fabelwesen
und saß alleine auf der Bank im Hinterhof.

Wie oft sind denn die Dinge schon, wie sie uns scheinen,
wer konnte ahnen, dass so Sachen hier geschehn?
Wir sind ganz groß darin die Wahrheit zu verneinen,
doch viel zu klein, um uns im Spiegel anzusehn.

© Simone Keil 2008
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Gläsern - Dem Frühling

2008-05-29T16:32:00.009+02:00

Auf kahlen Feldern, fast vergessen, ruht die Erinnerung an roten Mohn. Du scheinst mir heut so klar, obschon, der Winter hat sich fleckenweise festgefressen.

An wildem Weinkraut: frische Triebe, auch wenn die Kälte sich beharrlich hält. Dein erster warmer Regen fällt und es ist sicher, zweifellos.

2008-05-24T22:18:00.002+02:00

Wer in sein eigenes Bett scheißt, muss sich nicht wundern,
wenn er vor Gestank nicht schlafen kann.

© Simone Keil 2008
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Eindrücke

2008-05-22T03:18:00.055+02:00

Der wache Glockenturm schlägt mir
die volle Stunde ins Gesicht
und eine graue Taube bricht
sich das Genick, genau um vier.

Auf dem Granitsteinpflaster blinken
blutrote, unbedachte Tritte.
Im Brunnen, direkt in der Mitte,
sieht man das falsche Glück versinken

um darin unberührt zu sterben.
Ich leg die Hände in den Schoß,
die Sonne brennt erbarmungslos
mein Spiegelbild in Flaschenscherben.

Und in den dunstigschwülen Gassen:
verpasste Chancen, die sich finden,
sich zitternd aneinander binden,
um doch letztendlich loszulassen.

© Simone Keil 2008

'Eindrücke' zum Anhören
gelesen von Walter Schankula

Dämon

2008-05-14T01:20:00.004+02:00

Der Hof ist verwaist und verlassen das Gut.
Die Sonne scheint am Horizont zu zerschellen
und Nacht deckt die Erde gleich finsterer Flut.

Selbst tapfere Recken verlässt bald der Mut,
denn Schatten verbreiten sich in harschen Wellen.
Der Hof ist verwaist und verlassen das Gut.

Das Dunkel gebiert seine dreckige Brut.
Hört ihr nicht die Hunde wie sie ihn verbellen?
und Nacht deckt die Erde gleich finsterer Flut.

Der Dämon hat lange im Zwielicht geruht,
doch jetzt tanzt er lachend mit rasselnden Schellen.
Der Hof ist verwaist und verlassen das Gut.

Der Zuversicht Schimmern ertränkt er in Blut.
Er wird auch den letzten der Starken vergällen
und Nacht deckt die Erde gleich finsterer Flut.

Sein Antlitz nur Fratze, geboren aus Wut
und alten Instinkten. Nichts löscht seine Glut.
Der Hof ist verwaist und verlassen das Gut.
Und Nacht deckt die Erde gleich finsterer Flut.

© Simone Keil 2008
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Er und ich und Jim

2008-05-13T21:59:00.021+02:00

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Ich zieh den Nachtlärm über mich,
gleich einer alten Kuscheldecke,
und warte auf den bösen Mond,
auf dass er meine Wunden lecke.

Da drüben steht er, an der Ecke,
dort wo der alte Penner wohnt.
Er weiß, dass ich an dir verrecke
und lacht mich aus und schüttelt sich.

© Simone Keil 2008
Foto: Katrin M. Traut
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In absentia

2008-05-06T23:06:00.014+02:00

Wo vormals Blütenblätter fielen,
aus zarten, reinen Kinderhänden,
bedeckt nun Staub die morschen Dielen.

An diesen einst so weißen Wänden
hat Efeu sich ein Heim gesucht.
Und in den blinden Buntglasscheiben
hat mancher schon sein Spiegelbild verflucht.

Doch aufgezogenes Betreiben,
der schwarzberobten Heiligkeiten,
lässt Heuchler satt und träge Schweigen.

Anstatt für Wahrheiten zu streiten,
tanzt Hochmut seinen falschen Reigen,
in staubigmorschen, toten Hallen,
wo nunmehr leere Worte fallen.

© Simone Keil 2008
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The Garden of Love

2008-05-05T22:46:00.008+02:00

I went to the Garden of Love,
And I saw what I never had seen:
A Chapel was built in the midst,
Where I used to play on the green.

And the gates of this Chapel were shut,
And Thou shalt not. Writ over the door;
So I turn'd to the Garden of Love,
That so many sweet flowers bore.

And I saw it was filled with graves,
And tomb-stones where flowers should be:
And Priests in black gowns, were walking their rounds,
And binding with briars, my joys & desires.

William Blake (1757–1827)

Foto: Laudril

Wie es ist

2008-05-04T22:45:00.001+02:00

Mit Geld erkauft man keine Liebe.
Mit Netzen fängt man nicht den Wind,
auch wenn man ihn mit Hunden triebe.
Die Dinge sind, so wie sie sind.

Gäb es auch Gummibärchenbäume,
und zuckersüße Colaseen,
mit Fesseln hält man keine Träume,
weil sie daran zu Grunde gehn.

© Simone Keil 2008
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Résumé

2008-05-04T02:15:00.019+02:00

Wir waren zügellos und einsam,
zwei Suchende im Dunst der Nacht.
Wir gingen weit, doch nicht gemeinsam,
sind stets alleine aufgewacht.

Ich sah dich oft am Fenster stehen,
im Gegenlicht, den Blick verschenkt.
Wie schnell die Schatten schlafen gehen,
wenn sich die Sonne westwärts senkt.

Ich zog mich an und du nach München,
mit Petra aus dem Sportverein.
Ich werd die Wände übertünchen,
ein Rot wird wohl das Beste sein.

© Simone Keil 2008

'Résumé' zum Anhören
gelesen von Margot S. Baumann

once upon tomorrow - Erstes Kapitel

2008-04-24T19:16:00.037+02:00

Wenn die Sonne das Wasser berührt und Blau und Rot ineinander läuft, scheint die Zeit für einen kurzen Moment still zu stehen.
Wenn die gegensätzlichen Elemente miteinander verschmelzen, ist es als ob die gesamte Materie an diesem einen einzigen Punkt gebündelt und verschlungen wird.
– Als wären Anfang und Ende, und alle Zeitalter der Welt an diesem einen Ort vereint.
Ich sauge die salzige Luft tief in meine Lungen und schließe die Augen, um das Gefühl dieses Momentes zu speichern.

*

„Nimm die Hände aus den Hosentaschen und steh gerade!“ Dario schlug mir mit der flachen Hand auf den Hinterkopf. Ich nahm Haltung an. Die Arme fest an den Körper gedrückt, das Kinn nach oben, stand ich kerzengerade da und ließ die Begutachtung über mich ergehen; es war bereits die zweite in dieser Woche.
Tommy stand direkt neben mir, so dass ich spüren konnte, wie er zitterte. Ich hörte sogar seine schiefen Zähne klappern und hoffte, dass Dario es nicht bemerkt.
Tommy war um einiges kleiner, aber kräftiger als ich. Er hatte ziemlich große Hände, und seine Arme schienen eher einem Orang-Utan zu gehören, als einem Menschen. Seine Nase war krumm und pickelig. Ja, er war ein ziemlich hässliches Stück. Aber wenn man in seine Augen sah, fühlte es sich an als käme man nach Hause.
Einer der Männer zog mir den Kiefer auseinander, um den Zustand meiner Zähne zu untersuchen. Dann betastete er langsam meinen schmalen Oberkörper. Er hatte einen langen, grauen Mantel an. Sie trugen immer Mäntel in verschiedenen Schwarz- oder Grautönen.
„Es soll die Hosen runter lassen!“, sagte er zu Dario. Sie sprachen uns nie direkt an und uns war es streng verboten, sie anzusprechen.
„Tu was er sagt!“ Wieder bekam ich den obligatorischen Schlag auf den Hinterkopf. Ich öffnete langsam meinen Gürtel, den Knopf und den Reißverschluss meiner Jeans.
Doch dann hielt ich inne und blickte dem Mann – nicht Dario – direkt in die stechenden, schwarzen Augen und sagte: „Nein“.
Totenstille. Tommy hörte sogar auf, mit den Zähnen zu klappern. Dann lief Dario feuerrot an, atmete zweimal tief ein und es wurde dunkel um mich herum.

*

„…siebenundzwanzig, achtundzwanzig…“
Tommy zählte und schlug bei jeder Zahl die Stirn gegen die Bretterwand. Es würde nicht mehr lange dauern, also wartete ich, bis er damit fertig war. Ich öffnete vorsichtig meine zugeschwollenen Lider. Tommy stand, die Hände in den Hosentaschen, das Gesicht an das rohe Holz gedrückt, neben meiner Matratze und sah mich an. Rotz lief ihm aus der Nase. An seinen ausgelatschten Turnschuhen klebte Schlamm.
„Hey Tom“, ich nickte vorsichtig in seine Richtung. Er nickte zurück, das bedeutete: alles klar. Tommy sprach nicht viel. Ich hatte ihn noch nie etwas anderes sagen hören, als die Zahlen von eins bis fünfzig.
„Hast du schon mal das Meer gesehen, Tommy?“
Er schüttelte langsam seinen Kopf und zuckte mit den Schultern.
Es regnete. Der Wind klatschte besonders dicke Tropfen an die Plastikfolie, die uns als Fenster diente. Ich schloss meine Augen, glaubte zu spüren, wie große Wellen an den Strand schlugen, im Zurückfließen Muscheln, Steine und Sand mitsichrissen und schlief, mit einem leichten Salzgeschmack auf der Zunge, wieder ein.

*

Als ich nochmals erwachte, wurde es schon langsam hell. Das riesige Gebirge, aus dem die dunklen Männer kamen, schien von innen heraus zu glühen. Ich fröstelte.
Die Schmerzen waren immer noch unerträglich und ich fragte mich, ob auch nur ein einziger Knochen in meinem Körper noch heil sei, während ich versuchte meine Beine zu bewegen. Vergeblich.
Tommy hatte mich anscheinend von unserem Verschlag heraus, durch den Dreck, bis in den Hof gezerrt. Ich konnte die Schleifspuren sehen. Tom stand am Zaun, die Hände in den engen Maschen verkrallt und starrte angestrengt nach Osten; über den Bäumen des entfernten Waldes ging gerade die Sonne auf.
Er musste gespürt haben, dass ich aufgewacht war, denn er drehte sich zu mir um und deutete aufgeregt zum Himmel. Ein großer rotbrauner Vogel kreiste hoch über den, von dichten Nebelschwaden durchzogenen, Maisfeldern, hielt einen Augenblick inne und stieß lautlos in die Tiefe. Tommy klatschte in seine riesigen Hände, breitete die Arme aus und rannte im Zickzack über den Hof. Als er neben mir gelandet war, grinste er bis zu den Ohren.
Ich lächelte. „Möchtest du mal das Meer sehen Tom?“
Er zuckte mit den Schultern und zeigte fragend auf mich. Ich nickte. Ja, das würde ich wirklich gerne.

*

Das nächste Mal rissen mich die blechernen Gongschläge aus dem Schlaf, die uns zum Antreten in den Hof riefen. Ich lag auf meiner schmutzigen Matratze. Die Schwellungen in meinem Gesicht waren zurückgegangen und ich konnte meine Augen fast problemlos öffnen, aber ich fühlte mich immer noch wie ein einziger Splitterhaufen. Tom war gerade bei dreizehn angelangt, als Dario unsere Hütte betrat.
„Hey Idiot, komm endlich!“, blaffte er Tommy an, der halb über mir lag und sich an meiner Hüfte fest klammerte. Er schüttelte den Kopf „… achtzehn …“
Dario zog seinen Gummiknüppel zärtlich aus dem Halfter, das er sich extra dafür angefertigt hatte,
„… zweiundzwanzig …“
trat betont langsam zu uns,
„… sechsundzwanzig …“
setzte sein fieses Grinsen auf
„… neunundzwanzig …“
und holte aus.
Ich fasste unter Toms Kinn. Er sah zu mir auf und ich nickte: „Geh!“. Er ließ mich los und war schon halb aufgestanden, als Dario ihm von hinten den Knüppel in die Kniekehlen schlug. Dann zog er ihn an den Haaren hoch, zerrte ihn hinter sich her, schubste ihn zur Tür raus und verpasste ihm noch einen Tritt in den Hintern.
„Gemeines Arschloch!“ Es war nur ein Flüstern, doch Dario hatte wirklich gute Ohren. Er drehte sich um und kam auf mich zu. Ich sah aus den Augenwinkeln noch einen dunkelgrauen Mantel an der Tür vorbei wehen, spürte einen kühlen Luftzug und fast zeitgleich das harte Gummi an meiner Schläfe.

© Simone Keil 2008

Samstagabend - Fragmente -

2008-04-13T23:04:00.016+02:00

23.45 Uhr - it's only Rock'n'Roll -

“Du Fotze!“ Er holt aus und schlägt ihr seinen Handrücken mit voller Wucht ins Gesicht, so dass sie rückwärts aufs Bett geschleudert wird.

Er geht zum Waschbecken, dreht das Wasser an und starrt auf die blassroten Fliesen an der Wand. Zwei dicke Fliegen sitzen direkt in einer Fuge, aus der die steingraue Füllung bröckelt.
Die Geräusche der Stadt dringen durch das halb geöffnete Fenster herein. Motorenlärm und hupende Autos. Eine entfernte Sirene wird leiser und verklingt. Die Stadt ist in Eile. Sie brodelt. Niemand hat Zeit. Jeder rennt seinen Träumen hinterher, oder flieht vor ihnen. Und was macht das schon für einen Unterschied? Man ist in jedem Fall zu langsam.

Er lässt kaltes Wasser über seinen Penis laufen und begutachtet die vermeintliche Wunde. Gut, nur Lippenstift, kein Blut.
Dann dreht er die Stereoanlage lauter und bleibt breitbeinig, seinen immer noch leicht schmerzenden Schwanz massierend, vor dem Bett stehen.
Sie liegt zusammen gekauert, dicht an der Wand und hält sich die Hände vors Gesicht, wie ein Kind das glaubt, dass es nicht gesehen werden kann, wenn es vorgibt selbst nichts zu sehen.
Mick Jagger singt grade aus vollem Hals ’it's only Rock 'n' Roll, but I like it’. Er grinst. “yes, I do!“

18.25 Uhr - runaway -

Sie legt das Bündel Briefe zurück in die Schreibtischschublade, wischt gewohnheitsmäßig imaginäre Staubflusen von der schweren Holzplatte und sieht zum Fenster raus. Es wird sicher bald regnen. Schön, dann kann sie sich das Blumen gießen heute Abend sparen.

Sie macht sich auf den Weg in die Küche, um das Abendessen zu richten und wirft im Flur einen Blick in den großen Garderobenspiegel. Der Besuch beim Frisör hat sich gelohnt, alles perfekt, bis auf die Tränen, die über ihre Wangen rinnen. Sie sieht die Frau im Spiegel lange an. Waren die kleinen Fältchen um die Augen Gestern schon da?

Aus dem Zimmer ihres Sohnes dröhnt Musik in voller Lautstärke - Pink, ist im Moment total 'In'. Ein bitterer Zug umspielt ihre Lippen und sie geht ins Bad, um sich die Beine zu rasieren.

20.50 Uhr - … -

Er hasst Fahrstühle, das tat er schon immer, aber mehr noch hasst er diese Musik, mit der man berieselt wird. Er hat nie verstanden, aus welchem Grund man in Fahrstühlen Musik braucht.

Er liest die Worte bestimmt zum zwanzigsten Mal und kann den Sinn immer noch nicht recht begreifen. Er zündet sich eine Zigarette an und saugt den Rauch tief in seine Lungen. Die dumme Kuh aus dem dritten Stock deutet auf das 'Rauchen Verboten' Schild und schüttelt missbilligend den Kopf.
Die automatische Tür öffnet sich, er zerknüllt das Papier, wirft es in den Abfallkorb neben dem Ausgang und geht nach draußen.

Er steht einige Minuten unentschlossen da. Es ist schwül und er schwitzt in seinem dunkel grauen Jackett. Einige Jungen spielen Fußball, mit einer leeren Cola Dose, zwischen den parkenden Autos. Er ruft ihnen zu, sie sollen verschwinden. Der kleinste zeigt ihm den Stinkefinger und sie lachen. Er braucht dringend etwas zu trinken.

21.15 Uhr - smooth operator -

Sie sitzt allein am Tresen und trinkt einen dieser bunten Cocktails, in denen mehr Strohhalm und Schirmchen zu sein scheinen, als Getränk. Sie sieht nicht übel aus, in ihrem zu kurzen Rock und den hochhackigen Stiefeln. Er setzt sich neben sie und bestellt ihr ungefragt noch einen Drink.

Eine mittelmäßige Band bringt eine Coverversion eines älteren Sade Titels. Die Musik ist laut und er hat ihren Namen nicht richtig verstanden. Sie heißt Susi oder Lucy.
Der Barkeeper poliert die ohnehin sauberen Gläser und blinzelt ihm verschwörerisch zu. - Arschloch.

Ihr überspanntes Lachen und die zufälligen Berührungen ihrer Hände lassen tief blicken, genau wie der Ausschnitt ihrer Bluse. Er lächelt, wie berechenbar und leicht zu durchschauen sie doch alle sind.

© Simone Keil 2008.

Warum man bei Regen kein Brot kaufen sollte

2008-04-10T20:57:00.013+02:00

„Wohin gehst du?“ fragte er mich. Er wirkte in Anzug und Hut wie eine Karikatur seiner selbst, so fremd und unwirtlich erschien er darin.
„Zum Bäcker, Brot kaufen.“ antwortete ich, verwirrt über seine Erscheinung und die Frage an sich.
Ich trug meinen grauen Regenschirm und die Plastiktüte wie Schwert und Schild vor mir her.
„Und warum willst Du Brot kaufen, an einem so regnerischen Tag?“ Er blickte mir unverwandt in die Augen.
Ich blickte zum Wolken verhangenen Himmel und streckte die Waffen.
Und er streckte mich nieder.

© Simone Keil 2008

In den Morgen

2008-04-06T22:38:00.002+02:00

Die Sonne mahnt mich aufzustehn,
wenn ich auch lieber liegen bliebe,
weil es mir so viel leichter scheint,
die Decke über mich zu ziehen

und träumend von der tiefen Liebe
und des Für-Immer-Fortbestehn,
den Wirklichkeiten zu entfliehen,
trotzdem der Tag die Nacht verneint.

Die Uhren würden weiter gehn,
auch wenn ich immer liegen bliebe,
man kann sie nicht nach Gestern drehn.

So muss ich mit der Sonne fliehen,
einstweilen sie noch für mich scheint,
und mit ihr in den Morgen ziehen.

© Simone Keil 2008
.

2008-04-06T01:42:00.011+02:00

Das Abendrot nahm mir das Augenlicht. Und so fragte ich die Ähren der weitläufigen Roggenfelder nach dem Stand der Sonne. Doch die schwiegen nur im Takt des Windes.

© Simone Keil 2008

2008-04-05T00:15:00.002+02:00

Es gibt kein Haben, nur ein Sein,
nur ein nach letztem Atem,
nach Ersticken verlangendes Sein.

~ ~ ~

Was ist Reichtum?
Für jemanden ist ein altes Hemd schon Reichtum.
Ein anderer ist mit zehn Millionen arm.

Franz Kafka (1883-1924)
.

2008-04-05T00:10:00.002+02:00

Nichtstun ist eine der größten
und verhältnismäßig leicht zu beseitigenden Dummheiten.

~ ~ ~

Wege, die in die Zukunft führen, liegen nie als Wege vor uns.
Sie werden zu Wegen erst dadurch, dass man sie geht.

Franz Kafka (1883-1924)
.

2008-04-02T21:29:00.014+02:00

diese nette Postkarte bekam ich heute
von einer Freundin aus dem Urlaub geschickt …
was soll man dazu sagen … am besten nichts …
(aber ist schon irgendwie treffend *g)

sinn.los

2008-04-01T15:36:00.021+02:00

ein kleines wort flog plötzlich fort. dann hin und her,
von mir zu dir und prallte blindlings,
rücklings von den kargen wänden.

ich gebe zu, ich mochte dieses wort nicht sehr.
und dennoch sagte sich das dings,
mit links, nur um es zu beenden.

und so begann, verrann, was doch und noch
nicht um. zum trotz! es war wohl an der zeit.
das kleine wort lag schon so lang, zu bang, bereit
und wartete auf seine stunde.

noch immer hüpft und lüpft es in der runde.
ganz aufgedreht und bitterböse schreit
es seinen kleinen sinn.los. meint, es ist soweit.
es greint, bejaht, verneint und doch!

© Simone Keil 2008
.

Die Bäume

2008-03-31T17:08:00.002+02:00

Denn wir sind wie Baumstämme im Schnee. Scheinbar liegen sie glatt auf, und mit kleinem Anstoß sollte man sie wegschieben können. Nein, das kann man nicht, denn sie sind fest mit dem Boden verbunden. Aber sieh, sogar das ist nur scheinbar.

Franz Kafka (1883-1924)
.

Nachts

2008-03-31T15:30:00.006+02:00

Versunken in die Nacht. So wie man manchmal den Kopf senkt, um nachzudenken, so ganz versunken sein in die Nacht. Ringsum schlafen die Menschen. Eine kleine Schauspielerei, eine unschuldige Selbsttäuschung, daß sie in Häusern schlafen, in festen Betten, unter festem Dach, ausgestreckt oder geduckt auf Matratzen, in Tüchern, unter Decken, in Wirklichkeit haben sie sich zusammengefunden wie damals einmal und wie später in wüster Gegend, ein Lager im Freien, eine unübersehbare Zahl Menschen, ein Heer, ein Volk, unter kaltem Himmel auf kalter Erde, hingeworfen wo man früher stand, die Stirn auf den Arm gedrückt, das Gesicht gegen den Boden hin, ruhig atmend. Und du wachst, bist einer der Wächter, findest den nächsten durch Schwenken des brennenden Holzes aus dem Reisighaufen neben dir. Warum wachst du? Einer muß wachen, heißt es. Einer muß da sein.

Frank Kafka (1883-1924)

Dichter Morgen

2008-03-30T19:37:00.009+02:00

Auch wenn die Nacht mir immer wieder
zu lange, tiefe Stunden schlägt,
so schließe ich zur Früh die Lider
und dichter Morgennebel trägt
mir meine Träume hinterher.

Doch seine Stimme, die von Ferne,
wenn sich die Nacht zum Tage neigt,
aus längst vergangner Sommerwärme,
mir unter meine Glieder steigt,
wie leises Rauschen aus dem Meer,

lässt mich in Orpheus Armen rasten.
Er wiegt mich sanft auf Klangeswellen
und lässt die eingestaubten Lasten
an heller Sonnengischt zerschellen.

© Simone Keil 2008
.

Der Dichter

2008-03-30T17:40:00.002+02:00

Du entfernst dich von mir, du Stunde.
Wunden schlägt mir dein Flügelschlag.
Allein: was soll ich mit meinem Munde?
mit meiner Nacht? mit meinem Tag?

Ich habe keine Geliebte, kein Haus,
keine Stelle auf der ich lebe.
Alle Dinge, an die ich mich gebe,
werden reich und geben mich aus.

Rainer Maria Rilke (1875-1926)
Aus: Neue Gedichte
.

Der Tod des Dichters

2008-03-30T17:10:00.008+02:00

Er lag. Sein aufgestelltes Antlitz war
bleich und verweigernd in den steilen Kissen,
seitdem die Welt und dieses von-ihr-Wissen,
von seinen Sinnen abgerissen,
zurückfiel an das teilnahmslose Jahr.

Die, so ihn leben sahen, wußten nicht,
wie sehr er Eines war mit allem diesen;
denn Dieses: diese Tiefen, diese Wiesen
und diese Wasser waren sein Gesicht.

O sein Gesicht war diese ganze Weite,
die jetzt noch zu ihm will und um ihn wirbt;
und seine Maske, die nun bang verstirbt,
ist zart und offen wie die Innenseite
von einer Frucht, die an der Luft verdirbt.

Rainer Maria Rilke (1875-1926)
Aus: Neue Gedichte
.

Urlaub

2008-03-27T20:43:00.021+01:00

Jeder braucht mal eine Auszeit!

urlaubsreife Grüße ;-)

Simone